El Diario de Veronika

Vorágine

2011-12-30T19:07:00.000-08:00

Asumir la plenitud inconmensurable, la forma del universo sin fin, el destello oportuno e irrepetible, el recalcitrante poderío solar como un ósculo que nos devora con pasión para darnos el aliento dragón, fuego que destruye y reconstruye el imperio en heredad. Sístole, diástole, rotación y traslación. Sino, destino, vida, tierra, planeta, yo. Consonancia inequívoca, orden mayor, jerarquía admirable. Humilde punto de luz reconozco la grandeza cegadora de lo Supremo. Magnánimo abastecedor de providencias infinitas; que no cunda la especulación, escasez y desespero. Que madrugue el ansia sempiterna de saberes degustados como buen ron, que embriague de amor el cuerpo, alma y mente. Neuronas, sangre y corazón trabajad!, "en pensamientos, palabras y obras".

Noche Anónima

2011-10-20T18:07:00.000-07:00

Mi mirada extravía su curso. No hay foco posible ante la inmensidad. Suelto un suspiro rebelde con la intención de escaparme en él y me embarco con las rodillas raspadas y el corazón en un hilo. La noche es una mar en reposo, una mujer dormida en el regazo de Dios; me sigue a todas partes y me regala un rebozo estrellado. Ahora tengo el cielo en mis hombros, mil mariposas en mis pies y una amnesia temporal por exposición al sereno; es por eso que todas las cosas me gritan su nombre. De cualquier manera hay que hacer reir a las nubes para bautizar este mundo. Es una noche anónima, quizá mañana sea Navidad.

Media Tarde

2011-10-10T18:15:00.000-07:00

Imagen tomada de la Web

Se acerca la mitad de la tarde de la misma forma silenciosa en que se acerca la mitad de mi vida. Cosa que deduzco sin interés de acertar en el blanco, cual pitonisa amnésica. Tan callada me vuelvo a estas edades y en estas fachas, que escucho rodar estrepitosamente una lágrima por el pliegue de una arruga ufana por su futuro promisor. El silencio siempre me encuentra sola, y trato de evitarme tapando con harapos todos los espejos de la casa, perderme en cada hora que pasa, saltar desbocada al próximo segundo; dónde quedará mi cuerpo, se escuchará mi voz a través del minutero?, las horas acaso repiquen como lágrimas cayendo hasta mis entrañas.

Y sin embargo sonrío, no sé si sea felicidad o demencia esto que me estrecha en sus fauces para hacerme explotar con una cierta elegancia, como la del diente de león cuando lo acaricia el viento. Inesperado perfomance en una tarde madura que se desgrana generosa en la contemplación.

Cansada de tanto rodar, me duermo en un instante y me despierto en tres; me doy cuenta que las ventanas están abiertas, que entró un ciclón o un hurón, que el tiempo se detuvo.

Todavía es media tarde y estoy desnuda.

Gravidez

2011-10-06T08:49:00.000-07:00

Couture - September 1960

Hay un lamento perdido en el cansancio de los años, en el centro de mi cuerpo, estómago preñado, testigo agradecido de abundante provisión. Hubo lamento y comida. Hay provisión y cansancio. Esta tarde no quiero llover. El pantano aquel le estorba a mis tacones, el barro es una pesadilla para las visiones.

Ayer noche me mudé aprovechando un estornudo, ya no soy allá. Me pertenezco en cualquier vidriera.

El pasto huele bien, pero no sabe a chocolate. Ya no me importa andar descalza, quejarse no es una opción.

Ahora hablo en frases cortas para no gastar oxígeno y tajante me como la vida con ojos y pies.

Naufragio

2011-10-03T14:56:00.000-07:00

Jenkins Paul - Fenómeno de olas sin viento 1977

Sígueme... Persigue-me el instinto infame, derramado, derrotado a mis pies; bebe, tómame, ataja esta desmedida libertad. Sucumbir es un naufragio. La sal conserva los besos en cualquier penumbra. Vísteme de sonrisas, mariposas y elefantes. Unta mi piel con tu cuerpo. Una fina escarcha nos convierte en espejo de este cielo-noche. Especula sin reservas la magnitud de la tormenta. Pon tu oído en mi vientre. Cinturón de fuego. Palpa, pulpo, esta intensidad. Predice la catástrofre. Agótame la intención. Contenme. Una última ola después, extiéndeme al horizonte y oréame al amanecer.

Divagaciones

2011-09-28T15:04:00.000-07:00

Frissell Toni Weeki - Wachee spring florida

El viento sopla, mueve mi mano y allá voy. Mi mano, suerte de brújula que guía el viento de la imaginación, planeta de donde vengo y adonde siempre regreso en sueños despiertos, en somnanbulismos de cafeína, en brevedades de ocio impune, en laceraciones intencionadas a la realidad descuidada.

Divago, indigente, en busca de la tierra para instalar el hogar que llevo en mi espalda. Caracol. A la una sale el sol.

Me pierdo en horizontes infinitos, traspaso nubes como relámpago o lluvia o ave o rayo de sol; soy esto, aquello y más allá. A veces lloro y me transparento. Fantasma escondido en la niebla espesa de un sueño. Viajo en un susurro y soy el rumor prohibido. De boca en boca. Beso, beso, beso y me quedo un rato más en una piel que sabe a vida.

Vuelta, vuelta, vuelta y una vuelta más... Ronda, rondalla, rueda. Lapsus, lapso, colapso y vuelvo a empezar.

Nostalgia

2011-09-19T17:49:00.000-07:00

Guion William - Robledal entre la niebla

Nostalgia inmanente, inminentes recuerdos, cadenas fantasmales escurriendo el llanto de un pasado sin evidencia, ladrando unos pasos disueltos en la niebla del olvido. No es miedo, es lástima, casi misercordia. Arqueología de mis restos derramados aquí. Dónde es esta tristeza. ¿Alguna vez fui alguien más?. El tiempo me arde en los ojos, me encandila y lloro. No veo, no veo, no veo. El pasado me palpita en la sien como una eterna migraña. Me intoxica el cuerpo la desazón de existir sin unción. Antes de esto que soy me envuelve el olvido, me habita el misterio de donde viene la eternidad. Hurgo en cada escondite la incógnita de ser. Conjugo verbos en todos los tiempos con voces ancestrales. Existir siempre es presente. Dios mío, no te preocupes; sólo quiero saber de mí.

Trance

2011-09-12T18:42:00.000-07:00

Christensen Jim

A mis espaldas veo una ventana entreabierta, una tarde lujuriosa que destila lentamente gotas de un cielo imposible. Hay un trance que me envuelve en una letargia ondulante. Siento cómo acompasadamente se abre y cierra cada poro de mi cuerpo al respirar. Siento una presencia acompañante, samaritana. Extraño tu aliento y mi exhalación, prueba de vida y muerte. Y te busco en cada recodo de mi espacio antes de que llegue la oscuridad impostergable. Presiento tus dedos gateando en mis muslos. Mi oído, presto a traducir cada susurro tuyo: extraña lengua que habla muda con mi boca trémula. Mientras, mis pies se preparan para deshacerse de la tierra incómoda y asirse al aire enviciado de tu olor. Dame un beso, uno solo y levito.

Difusa

2011-09-07T20:16:00.000-07:00

Magritte Rene - The false mirror

Difusa, desperdigada, amante de las nimiedades que pueblan el sendero que colinda con mi imaginación. Camino y desprendo hojitas, el viento también puede amar suavemente y yo le regalo un suspiro que sale con el fervor de una oración por el destierro de mi alma al siguiente paso, confín desconocido para los opositores de rutinas pre-fabricadas, para los transgresores de la cotidianidad, tercos utópicos, locos en progresión.

Cada paso dado marca un mañana y asegura una posibilidad. Hace mucho tiempo me cortaron las cuerdas, me dejaron desnuda y me convertí en espejo.

Recuerdo Vivo

2011-08-24T17:13:00.000-07:00

A mi Mamapia, siempre mía

A quien tanto debo y no podré pagar

Sale, loco de contento, / con su cargamento, para la ciudad… Para la ciudad…

Es una voz alegre que viene de una tristeza añeja, una especie de esperanza –como si pudiera fingirse–, una pausa del día monótono para un canto de agradecimiento, pues a pesar de nada, todo lo tengo.

Mi piel está curtida y mis ojos, borrosos; pero todavía puedo hacer las arepas más redondas y el cafecito más fuerte y melao.

Lleva en su pensamiento / todo un mundo lleno de felicidad… de felicidad…

La vida debe llevar bastante sal, fritura, refrescos y caramelos; si de algo nos tenemos que morir, por lo menos que sea con gusto. Un “Dios se lo pague, hija” me acompañaba hasta la cocina con la culpa de compartir el vicio del café y no poder ofrecerle más. Todo aún no es suficiente, pero el café está cercano a la Gloria.

Piensa remediar la situación / del hogar que es toda su ilusión…

Escuchaba su voz a mis espaldas en algunas tardes solitarias, las dos en el mismo espacio, con diferentes soledades; yo escribía, ella canturreaba; yo sonreía, ella añoraba… Ahora la escucho en todas partes.

Y alegre, el jibarito va / cantando así, diciendo así, / cantando así por el camino: "si yo vendo la carga, / mi Dios querido, / un traje a mi viejita voy a comprar".

No pienso en ti. Soy en ti. Soy tu recuerdo vivo en cada gesto que se me escapa, en el café que saboreo, con alguna palabra que se me “encalamuca” en la lengua o en la aguja que no puedo ensartar y en la palabrota dicha a continuación. ¿Hubo necesidad de parirme?. Todos los que me conocen, te conocen.

Cada mañana agarro mis cosméticos, tu espejo, mi cara; sacudo la mota del polvo como te veía hacerlo todas las mañanas y siento tus manos impacientes ayudándome con la tarea. “Esta muchacha sí es basta”, la escucho decirme. Me pongo la pintura de labios, me peino el cabello y me voy a la cocina a hacer las arepas con las que siempre me has alimentado: amor tuyo de todos los días.

Árbol y Farol

2011-08-17T14:41:00.000-07:00

Tsang Jenny - Geisha ii

En algún momento, tal vez en un cruce de esquinas, me detuve impasible, inexacta, desorientada. Y fui árbol y farol. Mi vida estaba dentro de mí y alrededor, y yo no me movía. Vivía mientras el aire y los pájaros me hacían cosquillas, la lluvia me bautizaba, el sol brillaba fuerte y era sombrilla o paraguas para algún transeúnte desamparado; los perros me hacían sus cosas y los enamorados se recostaban en mi pecho y se amaban entre mis ramas. Entonces me quedaba quieta –como si pudiera moverme!–, cada hojita era una nariz y un susurro, olía el aroma de ella y la ansiedad de él palpitándole en la vena del cuello y cantaba. Como un himno, empezaba la savia a circular, a cantar; el canto comenzaba adentro, insospechado, como un milagro, como una oración, una alabanza. Entendí. La vida es un latido, un solo latido que busca compañía y otro, venido de algún ser más, quizá otro árbol, se adhiere, como los labios en un beso eterno, y así vienen de distintos seres, del infinito –supongo–, de ese lado que es ninguna parte y todas, y se forma un coro único de latidos, un corazón, la vida. Entonces puedo ser árbol y hombre, árbol y trino, o un cordero cualquiera.

A veces le preguntaba al farol de al lado, qué se siente ser luz. Y chisporroteaba. Entonces sabía que estaba feliz, que era maravilloso ser luz. Nos entreteníamos haciendo fantasmas con las sombras, con la noche y la luna de cómplices y uno que otro pájaro noctámbulo, sonámbulo, de esos que andan cantando serenatas a una altanera y hermosa estrella, fugaz seguramente.

Antes de dormirme, ya bien entrada la noche, cuando Jorge, el bohemio, se había ido a gorjear su despecho a otro arrabal, la luna era requerida por varios poetas, enamorados y locos; Luzardo, el farol, que nunca hablaba de apagarse, seguía en pie contra todo mal, me decía invariablemente: “Mañana volveremos a arder”, con la certeza de lo inevitable. Había un espacio en las mañanas, en el que Luzardo se hacía chiquito, dormía, -pero dejo relevos me decía, ya viene el sol por ahí; y hay personas que parecen candiles, ¿te has fijado?-, y se dormía placidamente con la confianza de la claridad.

Y venía Inti, el sol, rezongando con las nubes; siempre hacía así para entrar en calor, ya después más relajado inauguraba el día y se quedaba arriba en su trono, recibiendo el agradecimiento de arbolitos, agricultores, vendedores de abanicos y veraneantes entre otros.

El día iniciaba con su resuello febril, olores a tráfico, desodorantes y empanadas, niños alegres o disgustados camino a la escuela, los papás con un dejo de amargura los más, con una simple condescendencia los otros, con una sonrisa espontánea los menos. Y yo me daba cuenta de la vida con los ojos cerrados; veía.

Hoy siento el sol hormigueando en cada hojita y la brisa contándome chismes de la gente. Es un día nuevo y lo reservo para mí. Voy a seguir, decido. Me tomo unos minutos para despedirme, agradecer y abrir lentamente los ojos. Me apresuro a limpiar las hojas en mis hombros.

Hay un destino natural para cada árbol paciente, así la gente apresurada no lo sepa entender.

Tarde Quieta

2011-08-08T15:15:00.000-07:00

Hiroshige Ando

Hay una tarde quieta y un sol bostezando. Una taza de café que gustoso se inmola en mi boca y yo le retribuyo con reverencia. Más allá unos perros discutiendo, vaya usted a saber por cual territorio, perra o fantasma. Aquí estoy yo, escarbando y reconstruyendo. A veces hago un zurcido invisible, milagroso en todos los sentidos, por sus resultados y por mi habilidad. Un cielo despejado me invita, siento que a mí sola, pero ahí está, para que lo agarre el que quiera, tan abierto, tan regalado. La piel no se me olvida. El cuerpo me pertenece. En este momento mi cuerpo es mío. Soy toda yo, sin obstáculos, más que unas cuantas pecas insistentes. Viene mi sombra a comprobarme, a reafirmar mi cuerpo. Y me dibuja en la pared. Todas las sombras pintan su autorretrato. La tarde busca donde dormir y cada cosa es un refugio. El viento sopla despacito el árbol del jardín vecino. Allí se posa la tarde. Mi sombra, como gato, se va sigilosa a algún rincón. A veces el silencio es un piadoso y el tiempo se embriaga en un oasis. En cualquier pedazo oscuro de tierra se mete la tarde cual lombriz. La tierra es el aposento para el descanso y la materia para la resurrección. Pero tantos sitios son un pesebre. Mis manos juegan con mi cabello negro y hacen un nido exacto para una golondrina. La taza va dejando un espacio en el fondo, junto a la borra; la tarde se sumerge y yo le doy un último sorbo.

Desahogo

2011-07-01T16:03:00.000-07:00

Higgs Donald - Fall leaf with rain drops

Y mientras el cielo se desahoga en lamentos, a veces más, a veces menos, me toca, no hay otra opción, ser su acompañante y no exactamente porque lo merezca, porque suena como arrogante decirse amiga del cielo. Es que estoy simplemente en una esquina de su confusión. Atravesada. Si. Por eso siempre me atropellan las palabras y prefiero no hablar. Callo. Por eso oigo al cielo llorar en esta esquina redonda, hinchada de agua. Dice tantas cosas. Le digo que despacito. Que si se priva no lo entiendo. Que me lo apunte. Y lanza un rayo certero. Oigo que dice que no es ningún trofeo. Veo a la gente pasar apurada verme a mí empapada, traduciendo, sin extrañarse de conseguir a cualquier loca en una esquina psicoanalizando al cielo.

Noche

2011-06-20T16:43:00.000-07:00

Pegaso (Fumiaki Kawataha). Tomado de Internet

Me escondo debajo de unas sábanas suaves, debajo de una oscuridad titilante que se derrama por la esquina rota de una ventana. Siento que me hundo en un espacio predestinado donde está untado mi sudor desde antes que yo lo sintiera brotando, tímido, pegado a mis faldas, a mis rodillas, a mis días, a mis pies; prueba irrefutable del cansancio de vivir.

Cuando llego justo ahí, punto ciego de la noche, y preparo mi testamento como siempre y me recuesto en el plácido ataúd de mi descanso, en el rincón más escondido de la oscuridad, me asalta un rumor que confundo con letanías: quién rezará por mí, quién me estará acompañando en estas absurdas horas, dónde es esto. ¿Es esto la noche eterna? No te veo, papá, venirme a buscar; ni a ti, chiquita, mover la cola. Es un caudal, un arroyo, un arrullo; cánticos indelebles en la morena piel del cielo que aprovechan el inmediato y certero performance de un rayo para dar en el blanco pecho desnudo; entonces escucho de cerquita cómo van cantando sirenas en mis venas y más allá, las sombras danzando, descubren un Pegaso de origami en la pared de enfrente, que justo se acaba de derrumbar en silencio para no despertar a los recién incubados sueños. Mientras, la vigilia divisa una víspera, ronronea una, dos, tres veces, y se acomoda en mi cabello, como gato holgazán en su hora predilecta para demostrar en vivo su fama de ocio y desdén; como enredadera ávida de empezar a retorcer hilos y parir caminos de flores para tapizar desolaciones. El canto enardecido de un zorzal azorado que pasa rozando la oscura quietud rítmica es el aviso de mi próximo destino. Lo supe después que descubrí en la luna el reflejo de tus manos esculpiéndome un nuevo día.

Calor

2011-06-08T18:13:00.000-07:00

Cecil Ann

El denso calor se propaga en mi cuerpo: conato de incendio sin discusión. La calma se proclama con un café volcánico mientras el vientre desprende cenizas de rendición a una muerte anunciada el mes anterior. Ningún otro soldado muere. Si yo insisto en renacer, Eva no nace; pero en la siguiente luna, si Eva insiste, me deriva. Y así estoy acudiendo a ritmos propios, instaurando pensamientos como una nueva religión donde yo soy la única seguidora, perseguidora acaso a objeto de demostrar mi razón o locura que, como dice Silvio Rodríguez, no es lo mismo pero es igual. Si la razón está en un extremo y la locura en el otro, qué hay en el centro; un agujero negro, un portal dimensional, un triángulo de las Bermudas, dios, ¡Dios!. El calor, fiebre que reclama mis sinsentidos, agota mis delirios, derrite la realidad, oasis de la ciencia tan perfecta en sus hechos, tan lógica y racional, donde siempre con una autopsia se devela la causa exacta de una defunción. Entonces se yerguen imaginaciones a punto de ebullición, el vapor es la niebla de los sueños despiertos que también pueden ser pesadillas, si en vez de avanzar, retrocedo. El calor extingue mis ropajes, exhibe la más imperfecta desnudez donde resbalan sudores impúdicos, óleo profano, tinta que descorre los entornos de mi cuerpo y me sumerge en la somnolienta conciencia del colchón, en el rígido sentir de una baldosa. La rueda del karma de unas aspas esparce el sedimento en dos paredes y varios enseres. Soy nada y todo alrededor. Al descubierto queda la ciudad que habito, la gente que me habita.

Memorias Vivas

2011-05-30T19:21:00.000-07:00

Imagen tomada de la Web

Ya es de noche. Espero tus pasos en el sigilo de una penumbra aliada. Has trazado tu camino de regreso en la existencia mía, muerte mía, que acaba de pasar con el crepúsculo forastero. Recoges el sudor que resbaló por mi cuello, el viento en polvo de mi pestañear, la resonancia de cada pálpito hasta que languidece y parece renacer en el siguiente. Consigues, a como dé lugar, obsesivo recolector de cosas perdidas, los sueños no recordados de mi siesta vespertina. Me los traduces, Amábilis. Tus manos, fotógrafas, artesanas, mimas, me muestran la forma exacta de mi cuerpo en el colchón; despeinan cada mechón con la paciencia de un restaurador. La luna, siempre cómplice, sirve de espejo para la nostalgia. Traes anotado el registro de la temperatura de mi cuerpo conforme avanza el día. Hablas de sangre, calor, caribe, ron, tambor. Preguntas que por qué siempre tengo fiebre. El llanto me lo separas en agua y sal; así será más útil, dices. Y yo me pregunto desde cuál dimensión me observas.

Hay un tránsito doloroso, como un cólico menstrual, pero diario, cuando el día se va muriendo, durmiendo en paz, que la palabra muerte es dura y produce temor y entonces engendra otras como castigo, promesa, perdón, eternidad. Así la noche es consuelo para muertos irremediables y vivos en transición. En ese momento preciso, insustituible, impostergable, cuando se desgarra la sangre en coágulo doloroso, el vientre llora, hace su entrada magistral esa señora de luto y tú, unos pasos más allá, cual candelabro encendido por docenas de cocuyos, me entregas los restos desperdigados de mi vida que no se terminan de morir porque tú me acabas de salvar.

Libertad

2011-05-26T18:05:00.000-07:00

Miglavs Janis - Kites flying on the oregon coast (USA)

La idea de soltarse implica un suspiro largo que te lleve hasta la nube más cercana. El hecho de soltarse se habla en sonrisas amplias y carcajadas generosas. Cuánto abarca la libertad si se escapa de la palabra misma y se vuelve ebullición en cada célula, incluso alguna tímida, rezagada en un pequeño palpitar. La libertad se expresa en una mirada que levanta una falda, que desgarra un pantalón, que detiene un segundo, que provoca un hervor. Y es una ola que te envuelve y te arrastra hasta la orilla próxima donde te espera un papagayo en promoción. Remolino, torbellino, miedo estomacal, espasmos continuos, evasión total. Enfrentar la libertad es tan peligroso como enfrentarse a uno mismo. Si del intento salimos vivos, regresaremos locos, casi como ella.

Rueda en Avalancha

2011-05-21T11:13:00.000-07:00

Becam Carole - Circle Dance I

Confome pasan los dìas me repito. Me confirmo en sacramento apócrifo. Una aureola que debìa ser santa se resbala por mi cabeza y se ensucia de pensamientos desgastados, de voces ahogadas, de sudores profundos. Me repito una y otra vez en mi nombre deletreado con tacones apurados para alcanzar a montarme en la rueda que gira un dìa. Que no se me acabe esta noche sin admitir la locura, sin saborear la paradoja de mantener coherentemente la decisión de ejercer el delirio voraz, impertinente, embriagador; que no repique el campanario antes de sacar a pasear mi alma fecunda de subterfugios. Y que mañana me repita en avalancha.

Inmisericorde

2011-02-26T10:53:00.000-08:00

Gehman Raymond - Ramas desnudas y hojas rojas de arce junto a la autopista

Te amo inmisericorde, con el desaliño de esta libertad golondrina que corta el aire.

Te amo en el reflejo de la otrora laguna, congelada de lágrimas antiguas, vertedero de recónditas penas ya inútiles; ahora glaciar presuntuoso que intenta tocar el Sol para regresar, agua vuelta felicidad al roce con tu amor.

Te amo destilado; rocío que embriaga mi cuerpo y pernocta en mi desnudez.

Te amo centrifugado en las voraces aspas de ansias tiranas.

Te amo reciclado, impuro, impoluto, cíclico, cíclope, vidente absoluto de las redondeces de esta tierra, de las vueltas de los días tras el descorrer de las cortinas.

Te amo sobreentendido en el desprendimiento concertado de las mustias hojas de las yertas ramas.

Te amo inexplicable, acertijo al ras de la locura, a las puertas de la inconsciencia.

Te amo incansable, fuente inagotable de maná para el hambriento.

Te amo inmediato, inminente, instantáneo, diluido como el café en el torrente de mis venas, sucedáneo del tiempo, repetido en cada letanía de reloj, suspendido, levitando en las fronteras en que oscilan los segundos.

Te amo completo, todo: tú, yo.

El Tiempo Insoslayable

2011-02-05T19:07:00.000-08:00

Poloson Kimberly - Timeless Cafe

El tiempo es una repetición insoslayable. Me toca vestirme de ganas y abrazar el día. Me entretengo presintiendo destinos para el minuto siguiente.

Bendito tiempo acostumbrado a un orden lineal, autopista exclusiva. Llueve una mansedumbre de vida etérea que me hace corpórea al contacto con la tierra. Bullen incógnitas venidas desde el origen; llegan cansadas de vagar por mentes y espacios. Me invaden. El café no sirve para espantarlas.

El silencio se hace profundo como una bendición donde puede reposar el alma y la claridad peregrina de escondidos intersticios, si acaso huésped recurrente en mínimas distensiones, en obligadas paciencias, buscando horadar la conciencia humana, humana, humana… eco sostenido en siglos de civilización, en voces de sirenas, vuelo de dragones, polvo de hadas, cantos de ángeles, dolores de mártires, prédicas de espíritus santos.

Vida difusa en micro-espacios, cada uno una explosión contenida, parto natural, microscopio de la humanidad, caleidoscopio del origen del mundo en miniatura, experimento ambicioso de seres invisibles, magos de la realidad. El tiempo se yergue en bandera de vida, circulo incansable; capsula espacial para pasajeros en tránsito, puente definitivo para adioses ineludibles.

Excalibur

2011-01-08T19:52:00.000-08:00

A Arturo, el de la leyenda.

Tienes la noche de acompañante. La espera no necesita mejor convidada. Unos cuantos suspiros paciendo a su gusto, desgastando esquinas, magullando recuerdos. El tiempo no oscila para los buscadores. Tienes dos mariposas, una en cada pestaña, encargadas de pasar las horas como las páginas de un libro; te detienes, meditas, avanzas, digieres, subrayas, sonríes, cierras los ojos y te quedas recostado en una fragancia de jazmín que se coló por la ventana; las mariposas extienden sus alas al roce de tu nariz con el humo del café. Sueñas, piensas, imaginas, inventas sinónimos; -exultante-, exultantes, plural, somos, tu y yo. Navegas de polizón otras vidas; regresas; tu señora madre-tierra no quiere saber de ti, lleno de barro-vida, sal-sudor, sangre-dolor, espanto-alegría, amor-odio. Un baño de luz de luna limpia las huellas más dolorosas, deja solo el pedazo justo de memoria, de otros, para que habite la compasión.

La ventana de tu habitación tiene forma de lupa, el vidrio-lente magnifica, acerca amable o destruye sin piedad si le da el sol y si tu intención recae sobre una hojarasca vencida al pie de un árbol.

Qué oficios saben tus manos que siento intensas en mi cintura, amables al sembrar sonrisas en mis cimas, fuertes al clavar banderas en cada región descubierta...Llegas sigiloso a mis madrugadas palpitantes, apoderándote de urgencias enfermizas, ungüento milagroso, bálsamo salvador, preámbulo al sol, tus besos desterrando hipotermias y esta maraña de cabello, medusa en tu espalda, alfombra en tu pecho. Descanso en palabras traídas por tu voz, almacenadas en mi lecho, mi cuerpo envuelto en versos endecasílabos, acentuado, Excalibur, en la penúltima sensación, justo antes de que comience el día.

Espera

2011-01-08T08:07:00.000-08:00


Untitled - Girl in Corner - B. A. King

Mientras se reajusta el espacio y el tiempo se desintoxica de estorbos, me acomodo en cualquier esquina para pegarme a unos pasos que sean los míos.

Mañanita

2010-11-19T18:34:00.000-08:00

Manet Edouard - Before the mirror

Cada día cuando salgo de la ducha, después que la toalla resbala por mi mojada patria, que la crema corporal, hidratación total, factor de protección 15, ha dejado como piel de antaño por el tiempo que perdure el efecto probado clínicamente, empiezo la faena de procurarme un vestido para el día y pintarme una sonrisa adecuada, cuando es posible, con la paleta que hubiere, que es la única que hay; pienso; y me digo, -es una locura-, me repito, -es una locura-. Finalmente, al terminar de ponerme el desodorante con fragancia a bambú misterioso, lo acepto. Entre la crema humectante y la anti-arrugas sopeso posibilidades, solo dos... no sé si sean buenas o malas, no hay más y para qué tantas, si con dos tejo este enredo. Viene el turno de la base “Long Lasting” y se me hace inmensa la superficie ovalada que mi mano va recorriendo mientras recito mantras purificadores que caen en cualquier bache desde el tobogán de mi nariz. Entre una mejilla y otra, la nariz claro, y entre ceja y ceja, una balanza. Se me vienen palabras conocidas, olores y caras familiares, el peso de mi cabello plagado de canas camufladas a fuerza de “Azafrán Imperial No.714” y me pregunto si no estaré huyendo, me digo que no y después que si, mi naturaleza rebelde sale a flote por una esquina del ojo izquierdo después que me rizo las pestañas, -SI HUYO-, lo sé en mayúsculas, escapo de lo que no soy, de donde no estoy. La plancha de cabello (ya me tengo que comprar otra, siento que no me deja el cabello súper-liso, súper-bello, súper-brillante) va evaporando angustias y certezas, lo que se atraviese primero, que igual puede ser un incauto dedo, de esos siempre propensos, por mala ubicación, que no necesariamente por buena disposición. 6:30:00 am me miro al espejo ya casi lista; 6:30:14 am te miro al espejo, completamente.

Verónica Deletreada

2010-10-30T18:30:00.000-07:00

"Al principio fue el Verbo"

Swedish Peasant Woman Writing with a Quill - A. Jernberg

Érase una vez una tortuga, un avestruz, un caracol, un hombre, una mujer, una historia, una luz, un espacio, una brisa, tú, yo...

Un papel en blanco invita a pintar un testimonio con palabras insospechadas, brotan espontáneas de proceder dudoso, conocedoras de marismas y cimas, rellenan espacios profundos y esquinas olvidadas, amueblan ilusiones, acompañan insomnios y desesperos, respetan silencios, me rehacen día tras día, habitan recreos misteriosos, inventan dioses y religiones, absuelven pecados con perdones, dan vida a las acciones.

Érase una vez una niña, un camino, dos, otro... cuántos... Laberinto que se entreteje, entretiene, en madejas confundidas, Colón se equivocó y llegó a América, Verónica se equivocó y llegó hasta ti.

He aquí un "Compendio Inexacto"... http://www.letralia.com/240/letras06.htm

Espacio Infranqueable (Carta)

2010-10-02T10:56:00.000-07:00

Spaex 27 Nebulosa de Orión - Stocktrek Images

Querido Salvador:

No sé qué decirte...tantas cosas se agolpan ante mis labios, frente a mis dedos, yo imagino que si estuviera frente a tí estallaría en esplendores que solo tu podrías descifrar... de tantos días en que quise decirte, de cada momento en que quise tenerte, de cada vez que quise apagar la luz y dejarla a tu resguardo... me robo minutos de una rutina que me aburre hasta el cansancio; cruz del pan de cada día, alimento para mi estómago y mi vanidad, cruz que también me permite asaltar con fruición enfermiza cualquier anaquel de libros que se me atraviese en el paso y calmar mis otros estómagos, no sé cuántos ni dónde, alienígena al fin... tanto espacio infranqueable...

Estás detrás de esa longitud imprecisa, precedida de jeroglíficos surrealistas, alfabetos políglotas, vocabularios barrocos, traducciones nómadas, interpretaciones agudas, prólogos suculentos, sinónimos bivitelinos, prefijos impertinentes, acentos prófugos... Estás en la mínima expresión de mi quietud, en la apoteosis de mi ansiedad, colgado de suspiros... te quedas pegado a los párpados del amanecer, rondas los pasillos de la tarde taciturna escurriendo pensamientos que no te pertenezcan, macerando sentires para Año Nuevo. Me demoro en pormenores íntimos con el alevoso interés de prolongarte, de cubrir los intersticios que engarzan mis huesos, de hacerte privada sustancia, primaria esencia; pan mío de cada día, alimento de este cuerpo tuyo...

Tanto espacio infranqueable... y el camino se me escapa de los pies.

Hoy llovió y pensé en ti

2010-09-15T18:57:00.000-07:00

Mapa de Athanasius Kircher mostrando una supuesta ubicación de la Atlántida.

(Mundus Subterraneus, 1669).

Hoy llovió y pensé en ti. Normalmente no me gusta la lluvia, sólo cuando me baña en tu recuerdo, me confirma la fe, discípula de tu amor, militante de tu piel. Cascada interminable donde colapsa el tiempo, se confunde con un frescor disidente escapado de la profundidad de una lìnea gorda acostada en un horizonte inextinguible.

Y entonces naufragas en mi cuerpo, una, dos, mil olas; eres tu todo el tiempo la sal de este llanto, soy yo toda la inconmesurable mar, vaivén perpetuo que cabalga en mis crestas, clímax suspendido en la precariedad de la espuma. Converges involuntario en cada cueva -barco hundido, saqueado su tesoro-; testificas los vacíos de tu ausencia en mi anegada geografía, regurgitas las provincias abandonadas de tu civilización... Atlante; reino disuelto en azahares impolutos, sumergido en transparencias infinitas... Hoy llovió y pensé en ti.

Posibilidad

2010-09-04T17:53:00.000-07:00

Sans Titre II - Suite de 12 Estampes - John Armleder

En el espacio se desliza una posibilidad a la velocidad de un suspiro. Existe un radar, en alguna parte, para las cosas insospechadas. Tan rápida como una prisa, tan leve como una brisa, el minuto siguiente, la antesala al hecho es una expectativa tan dócil como la arcilla y tan inesperada como una vuelta de ruleta.

Ansias

2010-08-06T20:41:00.000-07:00

Abstract Proportions III - Jennifer Goldberger

Por acá hay ansias... no sé... debe ser que el recordatorio mensual de mi condición de mujer se instala además de en mi vientre, en toda mi vida... como si me gritara, desde abajo... alebrestando, proponiendo urgencias, presagiando apocalipsis y derrotando remordimientos... una cosquillita que va agarrando fuerza de huracán cuando pasa por cada órgano y cada poro se vuelve espiráculo y si te me acercas te inundo de esta caliente intranquilidad, ansiedad imprecisa, qué precisa, qué preciso... se me ocurre primeramente querer hablarte a los ojos, o hablarle a tus ojos con manos y sonrisas, como sorda-muda, y qué palabra es aquella sonrisa y qué traduce esa caricia, para saber si sentimos la misma piel, los mismos sabores, los aromas en común denominador, la textura de la carne del brazo, antebrazo, meñique, mi mano en tu brazo mi boca en tu mano, el perfume anterior y posterior del cuello, te huelo loba, justo en la comisura derecha delatora, la izquierda te confirma, pero una timida lengua incrédula insiste en comprobar, pesco tu respiración con mi boca, se me pasea por el paladar tu vida en extracto, alargo lo más posible el juego previo pasándote por mis incisivos, cuando ya no puedo contenerte más me trago tu aliento, te lanzo Jonás por un tobogán a mis entrañas, directo al corazón irrigas tus pasos por mi vida, compás de tambor y sangre, caderas, pies, cabellera, tres días con sus noches sin respirar, incubándote, conteniéndote, alimentándome... busco una orilla amable que te reciba, espero a que despiertes y te pregunto inmediata si mi beso te sabe a café siempre y en todo momento...

Coro

2010-07-31T16:07:00.000-07:00

Imagen tomada de la Web

No hay mayor libertad que configurar el espacio profundo que se respira en una línea horizontal. No hay mayor coraje que la decisión de hacerlo y que al menos lo complazca a uno mismo. Uno mismo, una porción de totalidad. En este caso podría pintar con palabras los días para que todos tuvieran el mismo nombre sin discriminar si va primero Sábado que Domingo... sin nombre propio, que necesitamos colectividad.

Como en un reality-show el tiempo avasalla. Uno tiene que ser creativo contra-reloj, como si la vida fuera una gran tienda de comida rápida o un programa de talentos. ¿No hay chance de esperar a que se nos derrita en la lengua el chocolate con el trago de café negro recién colado? Bendita comunión de los sentidos que es a la vez extrema-unción. Nos abocamos urgentemente a un sábado sin moral para morir un domingo insatisfechos y esperar que un brujo nos vuelva como zombies a la vida el lunes... Me imagino que la aceleración es para ver si aprendemos más rápido y avanzamos en un tris lo que no pudimos a su tiempo. Y hay por ende una confusión general que impide la distinción entre la urgencia necesaria y la vida per se que tiene un "tempo" particular para cada quien, pero que al final como una gran orquesta, un compacto coro debe acompasarse. Que cosa más dificil esa de unir individualidades.

A la vida yo si le daría nombre propio...

A Quien Corresponda

2010-07-08T19:13:00.000-07:00

De la palabra procedo; orden implacable en momento de confusión. Me fue dicho -serás-, y heme aquí que soy, a pesar de la presunción onírica de un demiurgo embriagado ratificando un vaticinio impostergable, profeta infalible, padre de todos los designios; soy, equivocadamente, el resultado inequívoco de mi rebelde albedrío.

-Eres libre-, hablaste; y me bañaste de convicción. Yo clamé, -no me dejes solo ante tanta inmensidad, que contencioso de nacimiento seguro te ofenderé-. Y cómo ir en mi contra si no tengo más aliados.

¿Priva tu necesidad de crearme sobre mi necesidad de que existas?. ¿De quién entonces son mis culpas?.

Círculo indefectible de eternidad. Tú, teoría general, fuente de todas las posibilidades; yo, -ten piedad de mí-, vaga hipótesis, teorema incipiente; he de llevarte a la práctica.

Nota al Pie de Vida ó Palabras al Ocio

2010-06-23T20:33:00.000-07:00

Margaret Bourke-White

Desisto

Resisto

Insisto

Existo

¿EXISTO?

Buqué

2010-06-19T10:13:00.000-07:00

Tres Vignes IV - Shirley Novak

Acontece... se insinúa subrepticiamente una gama imposible de omitir, se advierte con un sentido impreciso en el que se configuran todas las experiencias repetidas de otros antiguos mundos. Atisbo fantasmal, presentimiento unánime. ¿Precisa el aire libre circulación?. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, ¿siete?. ¡Jolgorio! La alegoría excluida deja el escenario a la Victoria. La Vida huele a recién nacida.

A veces pienso que moriré

2010-05-28T20:10:00.000-07:00

Lovers, Black Crayon (1908) - Gustav Klimt

A veces pienso que moriré y de repente te miro y muero. Un intenso aroma a intimidad se va colando por el espacio circunscrito entre mi yo-real y tu-mi fantasía. Pendes de los hilos de cabello enmarañados de recuerdos de dulce de lechoza, majarete, manjar, de mi tía abuela; cabello de ángel. Mi espalda es el puente por el que desembarcas, con la cautela de una hormiga, con el sentido de una hormiga, te alimentas de mis costillas; de mis cosquillas haces acordes para la fiesta que empiezas por mis pies... y dejas el rastro exacto, urdido en el terreno zigzagueante de mi cuerpo-puerta, hundido en la plenitud inconclusa de mi alma-paradoja. Despiertas el mundo al hablarme al ombligo; despierta yo.. escucho polifonías donde todas las voces te pertenecen. Resbala el crepúsculo por tus manos, se deshace en caricias y deja un rubor prendido en mis mejillas dichosas. Se ciñen tus brazos-noche a mi cintura. Me acuesto, recuesto, apoyo, me entrego.

A veces pienso que moriré y de repente te amo y muero.

Esta no soy yo

2010-05-23T09:12:00.000-07:00

Woman in a White Dress - Picasso

Tensas emociones destiñen una aurora boreal, preludian un diluvio personal; chorrerón incontenible, magra piel.

Ocultas emociones, tesoro sin mapa en gavetas inundadas de polillas.

Catalejo disléxico, dismórfico, desatinado. Vacante el puesto de gaviero. La empresa se declara en bancarrota.

Esta no soy yo.

AMANECERES

2010-05-01T12:26:00.000-07:00

Sunset Forest I - M-J. Lew

Amanece.

Amanecer.

Ser.

Amaneceres.

Seres.

Amanece.

Eres.

Plenilunio

2010-04-24T11:12:00.000-07:00

Origen - Michael Parkes

Presagio ineludible, destino inquebrantable, memoria trazada en caminos plateados. Se anteceden y suceden todas las mujeres en mí, conversan en mi vientre los hijos habidos y por haber, el agua del planeta me baña en prodigio invisible y mis ojos fertilizan tierras dadas por vencidas, se lavan las penas anónimas y al por mayor sin voluntades que valgan, porque sí, porque es y ha sido pactado, pergamino de Pandora, Eva repetida, semilla heredada, Tierra Prometida.

El Fuego es la sangre, hilo que se deja al caminar, ardiendo nuestros pasos, tala y quema, cenizas, Ave Fénix. Brisa tenue soplando muertes de hogueras, esparciendo cenizas en espacios libres, repartiendo posibilidad. Brisa media, soplo divino, aliento necesario, pequeño empujón, vestidos de rocío. Huracán que hace llover pasiones. Agua bendita que me bautiza cada mes con el mismo nombre colectivo, mujer. Agridulce sienten los labios la sal que me conserva en esencia. La Tierra... Presente!, soy yo.

Sucinta

2010-04-17T11:11:00.000-07:00

Almendros con flores - Vincent van Gogh

Finos hilos entrelazados mordiendo la brevedad de un suspiro; sucintas cadenas que simulan la eternidad. Sucesión azarosa, irrepetible, única. Colección, collage, conjunto; yo también me incluyo, me excluyo, soy. Etéreo halo que se entreteje sin pausa salmodiando libertades, enlazando incertidumbres, hilvanando fragilidad. Vago y divago en las callejuelas estrechas de una expiración constante, un ir y venir al oscuro fondo de mi misma para salir con la cara limpia y la espalda expuesta. Pido permiso para permanecer.

Pausa Posible

2010-03-27T09:51:00.000-07:00

Pet Rabbit - Richard Buckner

Necesito una pausa, un punto y aparte que tienda a un final y extienda un puente cercano a nuevo; un receso atascado en un segundo amnésico, ¡una exclamación!, ¡muchas exclamaciones!, una protagonización en un lenguaje incipiente, unas clases avanzadas de magia y un conejo posible.

Carta a Salvador

2010-03-13T13:34:00.000-08:00

Brotes bellos - Heleen Vriesendorp

Salvador...

Estoy aquí, atrapada en una realidad que me asfixia a veces, aburrida de los días, intentando hacer las cosas como la mayoría de los mortales pero aún no encuentro el espacio exacto donde encajar, presumo pueda estar a tu lado, sin embargo lo busco en todas partes para descartar.

No está fácil por aquí la vida, ayer la ciudad estaba imposible y yo impaciente. Quisiera llorar por las noches pero aún para eso se necesita una tranquilidad o una excusa (porque no está bien visto eso de andar llorando por una misma) y no he podido tener ni la una ni la otra. Escribir ha sido relegado a fuerza de ineludible, pero me aferro a un libro en mi mano izquierda (siempre la izquierda) como si fuera un rosario, un escudo, una contra, y me voy hundiendo, primero mis ojos que pasan por pequeñitos ante esos resquicios que dejan las líneas para otros mundos, después mi cabello que se hace largo y más largo, hasta llegar a la página exacta donde está la contraseña que abre el portal; después va pasando la cabeza y el libro se convierte en una mujer que pare para sus adentros, es el proceso inverso, “desnazco” de este mundo y emerjo allá convertida en cada personaje, disuelta en frases sueltas, subrayada en exclamaciones, suspendida en puntos que sugieren continuación… pequeño brote verde, inmaculado, listo para ser iniciado en los pecados de otras gentes, para formar una amalgama de vidas, para fundirse en cada expresión humana relatada, para hacer de la ficción mi realidad... me quiero quedar ahí Salvador, pero no puedo, hay tantos mundos que conocer, tantos sitios por donde buscarte, y entonces acepto de mala gana el minuto siguiente, el aborto espontáneo y vuelvo aquí, mientras te encuentro.

Abrazos suspendidos

Vero

Distracción

2010-02-27T09:18:00.000-08:00

Human Heart, c.1979 (Red) Andy Warhol

Distracción anodina, invisible; pausa estancada en la profundidad de un sorbo de aliento vital. Me sumerjo en mi todo lo que aguanta mi respiración, no quiero subir... Arriba, afuera, alrededor... marasmo que atenúa el rojo sincrónico con el aire circundante y me devuelve exhausta a mis predios inconclusos, laberintos en construcción, mapas en documentación, historias por contar... Regreso a mi inexistencia, donde muero por vivir.

2010-01-23T17:54:00.000-08:00

Musa - Michael J. Austin

Señor Mío, Dios Mío...
Yo confieso ante Dios todopoderoso, y ante ustedes hermanos, que he pecado mucho de pensamiento, palabra, obra y omisión.
Señor Mío, Dios Mío, suya es mi morada... este cuerpo-alma-vida flagelado que no encuentra aún el descanso eterno y se entretiene en tibiar las noches impasibles, imposibles, con rondas de pensamientos con dedicatoria exclusiva, que emergen puros y crecen impetuosamente prohibidos.
Me importa una sutil indiferencia la condena que merezca mi abundante fantasía nocturna... ud. Me importa un mundo el momento en que ud. traspasa cualquier distancia con ecuaciones inconcebibles burlándose de físicas y cuánticas; y es así como lo encuentro esta noche, después de recitar el Yo Pecador, de polizonte en mi piel, susurrando en mi oído derecho palabras de izquierda.

Oscilación Vertical

2010-01-09T09:05:00.000-08:00

El sueño - Salvador Dalí

Amanece el día. Una pesadilla me incorpora de un salto sólo para hacerme hundir en un pantano podrido de ideas moribundas; se adhieren a mi talón, que es de Aquiles también, como un pegoste de lombrices anónimas, resbalosas, sin pies ni cabezas. Ideas desahuciadas por la desesperanza, sanguijuelas daltónicas que chupan la carne-sangre sana que aún queda. Aspecto de cadáver; gris, opaco, sin vida; marioneta anémica que exhala gemidos de gato recién nacido separado de la vital teta y del intenso relamer de su madre -a secas, que no sabemos el adjetivo ni entramos en juicios de valor-.

Se abre el telón y aparece la misma marioneta durmiendo el sueño de los cansados, la oscuridad total donde se engendran las pesadillas envueltas en una mala digestión, donde se entretiene el miedo con el vacío impune, donde desembarca el ostracismo de los mártires, donde se enmarañan las máscaras que disfrazan los enigmas.

Boulevard macabro que me atraviesa y oscila; arriba-abajo, abajo-arriba, abajo-abajo-más-abajo; vertical ilimitada, súbita; pasadizo obligado, pasillo de un Titanic que existe en la memoria eterna de un naufragio imposible; movimiento exagerado, ciénaga movediza, extracción dolorosa del tuétano de mis huesos.

Me sumerjo en el boulevard absoluto; laberintitis, descalabro purgante; misión errante, errada; desterrada en busca de mí.

Medicina

2009-12-30T12:55:00.000-08:00

Rafaela sur Fond Vert - Tamara de Lempicka

Señor, piérdase en mi, se lo pido; extienda su vista un poquito más al Sur y sienta; sienta mi presencia hambrienta de su abrigo... Salvador, sienta el miedo de ser devorado por mi afecto, el terror de ser cautivo de mi mandíbula carnívora, la angustia de extraviar la conciencia en este cuerpo-bosque-laberinto. No saldrá ileso se lo aseguro.

No me traiga más lluvia por favor, por aquí abunda lo anegado. Traiga el sol en sus labios para que dé calor a mi vientre. Dos o tres estrellitas serán suficientes para una cortina, no me gusta la ostentación. El rocío está bien, en las mañanas; me consigue un frasquito y sus manos para que lo esparzan. Présteme su hombro a ver si al fin se termina el invierno.

Míreme fijamente, toda, insospechada, así me desmaye de la vergüenza, desvístame el sonrojo, míreme desnuda y dígame qué tengo… Míreme y dígame si no es usted lo que me falta.

Fragmento de Carta de Fin de Año

2009-12-28T08:46:00.000-08:00

Inmaculada Concepción (París), Murillo

Compañero:

Todavía el faro está lejano y el agua se siente fría. La brisa sopla oronda como indicando un destino, pero el cansancio es lento en nadar. Discúlpeme el ánimo... a veces una se cansa de darse palmaditas en su propia espalda con brazos cortos o latigazos con brazos fuertes... pues que la balanza me vino chueca.

Hay algo, no sé, el alma, el espiritu, evidentemente más fuerte que la carne, que me mantiene andando... por ahí dicen que la Inmaculada Concepción es el concepto puro de mantener la verdad divina en los humanos... la Inmaculada Concepción me vive pariendo...

http://www.youtube.com/watch?v=gaUZTg4tuJI

Abrazos puros, puritos abrazos

Algunas Respuestas

2009-12-05T11:05:00.000-08:00

Jeff Greenberg

"Verónica del Mar,

¿Usted es la Reina de Isla Mujeres?

¿Somos de los que se dejaron la vida en el Mar?

¿De qué color es el corazón de las aguas?

¿Son sus manos (de Usted) capaces de tejer tantos sueños?

¿Su voz es un verso que forma rompeolas?"

Mi Capitán:

No sé qué decir ni por donde empezar, pero haré mi mejor intento, se lo aseguro...Tomando en cuenta que esta isla es mía y soy yo, todo al mismo tiempo... y que a veces se desdibujan mis fronteras y me vierto, llanto congénito, ataviada de una andrajosa esperanza, residuo primitivo de sobrevivencia, en la inmensidad que me rodea... y en el afán de irme... vengo... vuelvo, regreso a mí desde mi; las olas, ayas pacientes que hacen su trabajo, me acercan a la orilla con leves nalgadas y un regaño no creíble... no puedo abandonarme, dejarme atrás, huir de mi misma. Si, este es mi Reino, Yo Soy mi Reino y mi linaje proviene de la Tierra misma que me parió, crió y albergará mi sueño profundo cuando por fin encuentre el resto de mi en su vientre. Y el azul de mi sangre deriva de una chispa de Cielo que fue a dar al Mar que una gaviota bebió y me engendró.

Yo dejaría mi vida en el mar, si. Pero todavía la Tierra me ata y el Cielo me evade. Me llama el misterio insondable, la profundidad de la sospecha eterna, elemento extraño que sugiere otros respiros y andares, pero ese será el penúltimo paso; practicar la apnea profunda, dar un vistazo a aquellos parajes, copias fieles del Paraíso, cual postales sumergidas en la imperturbable tranquilidad de los tiempos que es en realidad uno solo, a la larga y a la final. A la final la inmersión inminente, el desafío aceptado, la humilde rendición, igual para pobres y ricos, sabios e ignorantes, la justicia posible, el hecho previsto como concepto primero sin intromisiones de valor, la acción tacita, la ley impostergable. A la final, el Mar… La Mar…y ya veremos si existe el Cielo.

Esmeralda. El corazón de las aguas es verde esmeralda.

¿Mis manos? Son capaces de tejer tantos sueños como sea necesario, como Penélope, veinte años o más hasta que la certeza de Ulyses se presente y me reconozca. Cada noche tejo un sueño que el día se encarga de deshacer, pero mis manos siguen, no se, como atadas a un fino hilo que levanta mi espíritu y me hace recordar sus ojos. Todas las noches tejo un sueño, abro un camino y me pincho la línea del corazón para dejarle mi rastro exacto.

Tengo una voz interna que aparece cuando la bulliciosa realidad pierde fuerza ante una indómita imaginación; es lava que arde por dentro y me hace hablarte en lenguas.

Suya,

Verónica del Mar

Declaración

2009-11-21T07:44:00.000-08:00

Picasso

Aquí estoy, resumida, contenida, breve, que no exacta; imprecisa, rodeándome ampulosa e inútilmente con madejas vencidas de cabello humedecido en tinta indeleble, envuelta en disertaciones bizcas, huída en alientos fríos de sentires congelados. Me rodean lánguidos escalofríos, espantapájaros que asustan leves presunciones de musas indulgentes.

Habito un conciliábulo errante, carpa desgastada que alberga veredictos postergados en burocracias íntimas, juicios demorados por cambios de jurisdicción, cual dóciles médanos a voluntad del viento.

Eludo y olvido. Amago con desaparecer pero no se cómo. Levito en hipótesis perecederas que me hacen ver estrellas arriba y abajo al despertarme el frío cemento; si alguna vez lo consiguiera fresco y la amnesia viniera más tarde… podría dejar testimonio formal de mis experimentos en lengua materna, estampar el llanto fugaz de una estrella igual de breve, traducir lo que me dijo Orión, apoyó Neptuno y rebatió la Luna, mujer al fin; pintar la sonrisa disimulada de Marte cuando algún artefacto le hace cosquillas al recorrer su vasto territorio escarpado esperando ver con ojos inapropiados lo que solo se puede ver con el tercero, reproducir la nota exacta que se produce cuando un abrazo se aferra a una espalda, graficar el beso urgente, ya de bienvenida, ya de despedida, paso de testigo que se dan las estaciones en los equinoccios, señores del clima puntual; grabar el sonido satisfecho de una barriguita cuando se sacia el hambre injusta, documentar el legendario escarceo de la Mar camaleona con el tácito Cielo cual asíntotas castigadas que irán a juntarse sólo en la eternidad.

Un cornetazo grosero extingue el devaneo profundo en el que me sumerjo cual éxtasis religioso, ya sea improvisado o a mi antojo, que más sabe el diablo por viejo… Un sorprendido fiscal de tránsito hace el levantamiento de una accidentada mujer que esta vez cayó sobre un carro del año, nunca se ha procurado seguro, y siempre, redondeando a mayor, sale perdiendo.

Blanco

2009-11-16T08:43:00.000-08:00

Estudios de color - Wassily Kandinsky

El blanco se repite tres veces, como dispuesto a dejarse escribir, a aceptar un vestido nuevo de colores brillantes que reemplace la pesada túnica virginal y devota por un escándalo de tonos psicodélicos que en su danza delirante producen consonancias milagrosas de genio musical.

Y a mi me provoca besar el blanco, dejarle marcas de besos rosados, cariñosos, tímidos, rojos, entregados, bochornosos; profanar el espacio inmaculado con pinceladas de frenesí adolescente, explorar la profundidad iluminada, sumergirme en el hipnotismo ingrávido de la Vía Láctea y emerger preñada de visiones que cincelen al Sol.

Mediodía Taciturno

2009-11-10T16:41:00.000-08:00

Scheidung Abends, 1922 - Paul Klee

Mediodía taciturno, papel tapiz que recubre las pestañas de una proximidad retrasada en las implicaciones pueriles de una vida diaria entregada a principios básicos de sobrevivencia.

Mediodía esquivo, encorvado en las esquinas redondeadas a punta de paso de soles que afanosos se empeñan en limar asperezas puntiagudas de la ignorancia humana.

Mediodía, luz agazapada en sombras hilvanadas en sótanos-talones.

Mediodía, madriguera tímida de horas muertas, desamparadas.

Recreo

2009-10-25T09:32:00.000-07:00

Teal Bubble Flowers - Alan Buckle

Pellizco una migaja de tiempo suspendida en una hogaza de aire; se abre un mínimo espacio, un breve camino insospechado donde se recrea la gratitud en un oasis de suspiros burbujeantes; la razón exacta de desdén, de desorden volátil, de relajamiento prescrito cual pecera feng-shui, incienso y campanas tibetanas, colchón elástico donde brincan los bostezos, enloquece la razón y la conciencia se desdibuja en espirales frenéticos sin reparar en pausas rojas, ni en signos amarillos hasta que tristemente se encuentra el punto y final.

Despertar el Silencio

2009-10-15T10:59:00.000-07:00

La noche de los pobres - Diego Rivera

Mudo silencio

perpetuo espacio inquebrantable

mullida alfombra

donde pace redomada la comodidad

y pasea el miedo en puntillas

Cuándo vomitarás a gritos

toda la rabia contenida.

Barrer el Desierto

2009-10-07T05:45:00.000-07:00

Sand Dune Cliff - Donna Corless

Hay un desierto que me visita de noche, un lugar abierto que encierra fobias dementes recién embarcadas en camellos insomnes.

Provoca constreñir la luna llena para menguar tanta noche, barrer de madrugada los restos arenosos del vacío, limpiar los grumos del silencio infiltrado que murmura maldiciones en el bautizo de una esperanza, y servir la mañana de aperitivo para que dos cuerpos enteros se hablen al tacto.

Oración Nocturna

2009-09-28T06:35:00.000-07:00

Henri Matisse

-Mi niña, ud. habla dormida...
-Y qué digo nana?
-No sé, no se le entiende

Mañana es una incertidumbre enredada en un trasnocho. Una espesa penumbra corre el velo a un tiempo por venir y la penúltima campanada se cuela entre mis sabanas antes de morirse en mi pecho.

Me quedo dormida tejiendo tu nombre en letanías para anudarlo al pecho y a la cintura, y que el día me sorprenda viva...

Verónica del Mar

2009-09-18T06:24:00.000-07:00

Sea & Sky I - Bill Philip

A mi Capitán

Sí, mi Capitán

A sus órdenes, mi Capitán

Verónica del Mar

Mece una inquieta brisa marina el velo que cubre mi cabeza y desde una botella me acaricia tu voz a la orilla del recuerdo.

El pergamino áureo se escapa de mis manos y corre a pegarse en mi piel. Me envuelve deliciosamente como un vestido tejido de constelaciones. ¿En dónde andarás mi Capitán?, ¿qué cielos son esos que inventas para hacerme navegar en el consuelo de tus promesas?. Llevo tanto tiempo perdida en este naufragio, vencida a mares, ahogada en brazadas infructuosas, agotada en hogueras nocturnas que chisporrotean todos tus nombres conocidos.

El resonar de las olas me abarca por espasmos. Vienes y te vas, vienes y te vas… Vienes, me mojas los labios en cruz, en ritual pagano, ceremonia íntima que deja constancia pétrea en fieles arrecifes de tu conquista; me abrazas el deseo en sal, para conservar el ansia perenne, intacta en su raíz, consagrada al vicio de anhelarte. Caminas sobre mis tormentas murmurando oraciones y conjuros, y caigo rendida al hipnotismo subyugante de tus intenciones justicieras contra el olvido pertinaz, invasor, circundante; esa desmemoria lívida que evapora juicios sanos en dentadas siniestras, que desperdiga rastros, rostros, cuerpos, exactitudes.

Mi Capitán, adarga labrada en el crepitar de un reflejo de luna febril, abrigo esparcido en el rumor incesante de las caracolas; aquí estoy, pedazo de tierra huérfano, aderezado con la terquedad retraída de la resaca, por los siglos de los siglos…

Más allá de la voluntad...

2009-09-11T09:44:00.000-07:00

Three Candles - Marc Chagall

Una tenue luz inicia una danza de caricias con unos dedos apolillados. Al fondo, a contraluz, pujan denodadas figuras, cual crisálidas a punto de flor.

Un leve rayito se arma de paciencia y besa decidido cada cuadrícula de piel exhausta, boca a boca. Unos poros insuflados germinan en diminutas respiraciones; suspiran en coro gregoriano. Más allá de mi voluntad... el amor

Laberinto de Caracol

2009-09-08T09:30:00.000-07:00

House of Stairs - M.C. Escher

Intento despejar esta bruma que nubla el horizonte a borbotones, acallar, como a indeseables mosquitos, preguntas insidiosas sobre un tema desgastado, volcarme autómata a impuestos condicionamientos, resumir el llanto en una noche para que el lunes no me vea con los ojos hinchados, congelar, porque mañana siempre harán falta, sonrisas traficadas en las bocas de los demás.

Y es que el tiempo corre tan dichosamente libre, que, aunque quisiera, no podría alcanzarlo, y en mi afán por entender el mundo quedo rezagada en cavilaciones que han pertenecido a otros y que traigo por heredad hasta que la muerte nos separe.

Avanza sobre mí una leve precipitación que aflora goteras zigzagueantes en torno a un laberinto de concha de caracol, mandala asíncrono, tatuaje en alto relieve que curva extensiones holográficas según la cadencia del camino seguido; incluso el "no andado" deja huellas imperceptibles, locura sublimada, como constantes "déjà vu", recordatorios imprevistos de decisiones no tomadas, de evasiones en pena en un limbo abolido, pensamientos deshechos en busca de un padre desnaturalizado víctima de una vulgar zancadilla del miedo traidor. Caparazón, abrigador a veces, lacerante otras, para carnosas profundidades, sumidas, consumidas en lenta exploración de un intimidante afuera.

Voy arrastrando una vida en mora. La lluvia me extrae un precipitado que se siente pegajoso al hundir los pasos en improvisadas veredas. Tóxico excipiente atestado de mí. Del veneno sale el antídoto.

Gallardo Atrevimiento

2009-09-01T13:06:00.000-07:00

Y de repente una sonrisa explota en gallardo atrevimiento, rompiendo la monotonía fastidiosa de un silencio grave en una faz sorprendida. Exabrupto repentino que despeja el aire enrarecido y ofrenda un verde incipiente a unos sentidos en leve desuso. Pedacito de luz que va excavando como una diligente hormiguita caminos bloqueados de antiguas agonías.

Movimientos intensos en diminuta geología provocan temblores que se replican cada tranquilidad imperturbable de por medio, acometiendo la loable faena de crear energía en una tierra fosilizada.

Tropiezos involuntarios generan chispazos chillones en transeúntes desprevenidos.

Emergen, de una historia olvidada, unos ojos deslumbrantes, como los de un recién nacido al observar la inmensidad que lo arropa y que en la ingenuidad del desamparo y el desconocimiento se deja embriagar por la suave calidez de lo extraño; una mirada que va engullendo espacios huérfanos, desprovistos; disparando rayitos de complicidad, hipnotizando rutinas hipócritas, maniobrando carromatos desvencijados de ferias inmemoriales, invitando al desorden cívico, desobediencia civil; liderando la resistencia contra el hastío amenazador que pone en coma la vida.

De norte a sur, fallas escalonadas reciben intempestivas cosquillas provocando brincos de alegría a un alma profunda que permanecía dormida.

Groseras Ansias

2009-08-26T20:54:00.001-07:00

Corazón ardiente - Fausto Minestrini

Se me despuebla la boca de sabores banales, mi lengua es un rotundo fuego en arrebol esgrimiendo expresiones que apuñalan la comedida tranquilidad de las buenas costumbres.

Hay una saña traviesa rondando mis huellas neonatas, una esquirla incómoda en mis dedos, que tanto contuvieron el calor de tu cuerpo en el fragor de batallas perdidas, solemne claudicación a un poder innegable e intangible.

Me disuelvo en insomnios repetidos. Un arrebato pertinaz envuelve la límpida penumbra en que se resbalan los restos de días exhaustos, abandonados a su suerte; escombros incómodos para un presente incierto, un tiempo demorado en dudas desteñidas de tanto habitar terrenos baldíos.

Y las noches son un caldero profundo cocinando a fuego alto un maridaje de gestos obscenos, un caldo de cultivo de bajos instintos. Cada noche una intoxicación, un diagnóstico fallido, un desierto infinito labrado en la ironía, una pesadilla tridimensional donde no salen las palabras de auxilio.

La rabia en torbellino lanza muecas de espanto en exhibición indecente, exige, como espíritu en trance, alcohol para el cuerpo, que le queme las groseras ansias de reclamarle al mundo, por qué carajo es que no estás.

Darse Cuenta

2009-08-23T07:28:00.000-07:00

The Opened Gate - Steven Mitchell

Yo dudo
Yo creo (pienso)
Yo sé
Aquí está pasando algo...

Palabras Finales

2009-08-22T07:39:00.000-07:00

Filósofo leyendo - Rembrandt van RijnSi he de vivir, no será por mi culpa...

SOS

2009-08-15T07:30:00.001-07:00

Me paso la lengua por el labio inferior, en esa manía a la que sucumbo cuando intento con todas mis fuerzas concentrarme en algo durante más de cinco minutos que es el tiempo límite de aburrimiento de mi cerebro medido rigurosa y científicamente por mi compungida madre en mi niñez, para llevarlo de prueba contundente a cualquier psicólogo infantil, terapeuta, bruja, chamán o sacerdote que diera con el motivo y la cura de tanta inquietud o al menos le mandara a ella algo para soportarlo. La piel áspera del labio requiere una cita inminente con algún tipo de menjurje a base de miel, -o besos-, agregaría mi mamá en otro de sus esfuerzos por procurarle una vida social a su única hija y procurarse un nieto, que encomendaría desde el mismo momento de su concepción, al repertorio de santos a los que es fiel devota para que no saliera con el mismo perturbador, por decir menos, trastorno de su madre, que a todas estas nadie sabe todavía si es hereditario, por lo que descaradamente me pregunta por mis fechas de menstruación y mis encuentros sexuales, me proporciona ella misma, echa la moderna, porque los tiempos han cambiado, unos preservativos pinchados y me cambia astutamente las pastillas anticonceptivas por aspirinas artesanalmente encubiertas, sin suerte para ella las primeras veces en que yo ignoraba tal y tan reprochable actuación, ya después los encuentros escaseaban y las mentiras se acumulaban.

Hago una rápida anotación mental acerca del tema del acicalamiento, pero no prometo nada, que no; sigo enfrascada en detener las letras que se me resbalan por cualquier orificio a su disposición, desde ayer en la tarde, cuando según mamá ocurrió el milagro, pero chueco, porque un día en que fue a visitar a mi tía, la monja, se le apagó el velón a los santos y yo, descuidada y pecadora no reparé en el hecho y me apresté en actitud de beata a encender de nuevo la llama y rezar tres rosarios dolorosos a las benditas ánimas del purgatorio para que vieran la luz de la tierra prometida y dejaran de andar apegados a sus hábitos terrenales en son de espiritus burlones.

Ahora yo tengo una “H” atravesada en la garganta y una suscripción a un curso de señas, una “U” colgada de las fosas nasales y una vaca persiguiéndome, los ojos redondos en modo sorpresa con “O” de Omnipotente, de los oídos penden unas “j” de zarcillos, una “i” de piercieng en el ombligo, unas “A” que salen dichosas en el baño como si festejaran el término de cualquier ecosonograma pélvico, y unos gotitas de saliva que salen de la boca con algunas “S” en hilera, cosa sumamente incómoda para mí que apenada volteo con cara de loca cada vez que un incauto transeúnte ignorante de mi mal voltea con cara de “¿es conmigo?”, lo que pasa en cada leve descuido o sea, al dejar de masticar el chicle que me sugirió el boticario que consulté para tratar de remediar tan extraña situación, por lo menos en la cavidad bucal.

Me miro al espejo indecisa, ¡Por el amor a Castilla necesito una “O” para intercalar!

Espuma de Café

2009-08-12T16:32:00.001-07:00

Cafe De Paix - Teo Tarras

Todas las preguntas que no tuvieron final feliz y las que ni llegaron a ver la luz en la época en que debieron surgir indómitas y lacerantes contra el vacío y el sinsentido se dan cita en la espuma espesa de mi café marrón. Acuchillar el espacio abierto con dilemas prescritos corrompe con descaro los astillados cimientos de misiones imprecisas.

Y la vida se repite, ya la mañana no es un lienzo en blanco donde pintar en tonos pasteles, ni tiene la cadencia de nuevos amaneceres patrocinados por utópicos desubicados; ya la mañana abarrota el día de un blanco testarudo que no me admite ni el monótono gris, un blanco que se extiende a sus anchas, ahoga conjeturas y aborta cualquier intento de creatividad en defensa propia.

Me voy desbaratando a paso de morrocoy; desgranándome en suspiros tartamudos que dejan una estela desnutrida que apenas huelen una cuerda de perros callejeros compasivos con cualquier mendigo. Entonces una anemia definitiva me viste de un exquisito pálido presintiendo la llegada de la verdad descubierta, para no desentonar con la inquietante ocasión.

Con evidente placer de psicópata me pongo a girar las dudas en remolino de cafeína; pretendiendo con resquicios de romántico ahogarlas en el silencio absoluto como acto redentor y salir absuelta por demencia temporal.

Lugar Común

2009-08-06T14:28:00.000-07:00

Adán y Eva - Tamara de Lempicka

Concurrir a la cita que tiene dispuesta la tarde pensativa es un hecho obligado. Me manda traer el macerado; eso que queda de mí después de mi religioso entierro nocturno en líquidos espirituosos. Y yo voy, sumisa, entregada al encuentro inevitable con extractos de mí, con una esencia que se resbala pesadamente como la savia de un tronco herido, a reconocerme en olores íntimos, en sabores instintivos, como cuando salgo a tu encuentro con un beso de bienvenida y desde tu vientre mi olor empecinado me saluda de vuelta o cuando me besas y tu lengua sabe a una estancia previa en mi pezón; pero si yo te beso primero inesperadamente una parte del cuerpo sin haberme antes tocado ni un pensamiento tuyo, te juro que también sabes a mí y esa confusión me invita cada vez a concebir hipótesis dementes y realizar experimentos no autorizados en tu anatomía. Y cómo me dejas desahogar el delirio de estar viviendo, recorrer a mi inusual ritmo un camino prestado con unas zapatillas incómodas, recostar el cansancio oblicuo en tus noches sensatas, seguirle el juego antojado a mi imaginación, mirar atónita una brújula atorada en un único destino posible, tu; y tu queriéndome enseñar otros mundos; mientras me desviste tu boca cálida y gentil, vas repitiéndome con paciencia de santo; norte, sur, ¿este? ¿o…este?, y no hay forma de rehuir este alud adjudicado al único filántropo postor, voy a ti inequívocamente; el bastón es sólo un apoyo… Nuestro destino, amor, es un lugar común…

En tres días

2009-08-04T08:01:00.001-07:00

Constellations I - Laurie Maitland

Y prescindir de lo concreto, estacionarme en el equilibrio íntimo de un momento sin mirar abajo porque no hay red que ataje lo inevitable, cerrar la puerta a los olores nauseabundos de la maldad, ignorar los vientres pegajosos que se arrastran al acecho de ingenuos descuidos en esquinas sin luz, taladrar el dolor hasta la médula sin dejar rastro delator, habitar la insensatez con la frente en alto y la ignorancia con modestia; zambullirme en la efervescencia de un clímax inesperado, coger al destino con las dos manos y torturarlo hasta que responda, surcar el insondable espacio imaginario y regresar al principio, trascender hasta la exageración con estilo minimalista, arremeter en el hondo e imperturbable silencio en que la noche se distiende a plenitud y asumir el sacrilegio de profanar la virginal quietud con sinfonía de lágrimas e interrogaciones, huir los pies del asfalto y la conciencia del molde rígido encaramada en una nota alta tras una nube polvorienta -avatar de libertad-, desenredar laberintos y mecer inquietudes para que duerman por siempre. Perderme en el instante en que se disipan las dudas, ese que me aparta de lo humano, que despeja el encierro, que lava la suciedad, que corta la falsa percepción del lente rayado que ve todo borroso.

Al segundo día, confieso de rodillas, yo pecador; olvido y resistencia.

Al tercer día despierto; y soy roca inamovible.

Tarde

2009-07-21T08:47:00.000-07:00

Der Garten Frankreichs - Max Ernst

La tarde ebria reposa en el horizonte perenne de la sinrazón. Unos ojos transplantados sucumben a la ambición de la lejanía y el desgano se disuelve en un delirio cósmico.

Pedazos de mí me abandonan buscando asirse, hacerse, rehacerse en tu piel-galaxia; queriendo habitarte en todas las coordenadas, hundirse en el enigma de tu saliva, adherirse vorazmente a tu sudor inquilino, albergarse en tus pensamientos escondidos para que me leas en voz baja desde el alba silenciosa hasta la noche delirante.

Y viajar en cada glóbulo-corpúsculo, en cada pequeña emoción o altiva sensación, en cada destello de mirada furtiva, en cada leve insinuación.

Te gravito alevosamente de extremo a extremo, desafiando absurdos, efusiva, desmedida y despiadadamente, enroscándome en cada indicio de deseo, escoltando cada mínimo pronóstico de ansia, succionando el borde carnoso de cada estremecimiento, incitando al derroche compulsivo.

Penetro clandestinamente la atmósfera que nos separa, divago como loca en tu cintura y aterrizo en tu ombligo decidida a hacer desaparecer cualquier ecuador innecesario; atentado espontáneo, implosión eufórica que nos disuelve y revuelve.

La noche ya no tiene excusas para acomodarse enteramente en la ebria desnudez de este único cuerpo que somos los dos.

Lluvia

2009-07-15T15:18:00.000-07:00

Lluvia - Cristi B.

La lluvia huele a limón, a brote de sonrisas, a pancita de bebé. Se cuela por todos lados una brisa íntima que juega con los sentidos, pule esquinas olvidadas, enciende viejas ilusiones, cosquillea suspiros adormecidos y provoca terribles ganas de apretar con los pies desnudos, las gordas nubes cual racimos generosos de uvas de vendimia.

La lluvia sabe a juvenil nostalgia, a café recién colado, a beso robado, a cuento de hadas, a carcajada imprevista, a sinfonía del cielo, al orgasmo primero.

Esta lluvia que no sale de mis ojos, baja por la nariz y se detiene en los senos, -que se quede un poco, no hay apuro, lo presiento-, si el reloj se detuvo hace rato porque con un relámpago se escapó el tiempo. Agradece el vientre reseco la humedad, las caricias y los besos; convulsas carcajadas coreografían un baile nuevo; más abajo hay colapso, desborde y renacimiento. Los muslos, esmerados anfitriones, planifican horas locas, desvisten viejos pudores, inventan dialectos.

Escucho a cada gota de agua decir su nombre al caer al suelo, escucho los loros que se refugiaban en mi cabeza partir a un sitio más seco, -lo sentimos, dicen-, y yo me alegro. Escucho al sol roncar como trombón sin mucho esfuerzo, los romances en el gallinero, a los empapados niños girar siguiendo los pasos invisibles que marca el cielo, a las hojas de los árboles susurrar las inclemencias del tiempo, a la tarde caer rendida a los pies del sueño, a un grillo barítono, nuevo talento. Escucho a lo lejos la voz queda de un pequeño trueno avisando que no hay más lluvia hasta febrero.

Ay Dios mío! Sálvame! Llévame! No me dejes reseca, sin sueños! Yo me inmolo gustosa porque se que cuando caiga la próxima lluvia, Tláloc, néctar de la Tierra, renaceré, sin más remedio.

Tiempo

2009-07-09T09:25:00.000-07:00

Columna estriada - Jacques Lamy

El tiempo no se detiene a jugar conmigo a las migajas. Raudo pasa, silbando urgencias, horadando imprecisiones, esquivando semáforos trasnochados, aniquilando huérfanas dimensiones. Me deja una impresión hipnótica, una imposibilidad latente, una inutilidad cautiva, una sensación ambigua de permanencia y fracaso.

Un malestar general florece de pies a cabeza, y arabescos de incertidumbres me tapizan los hemisferios disléxicos de un recargado barroco rezagado.

Una mueca impotente estalla en el rostro, rebanando arrugas, destruyendo vertederos de sufrimiento y obligando a represar angustias.

El tiempo no se detiene en miserias, pasa y se va.

Mediodía

2009-07-03T13:26:00.000-07:00

Dancer - Zhaoming Wu

El mediodía converge en mi estómago. Las entrañas se dilatan y contraen a ritmo asmático y el día se recalienta, se hunde en un sopor perezoso que evapora cualquier intención sobreviviente. Me agazapo, feto indefenso. Me remonto a embrión para ver nacer mis uñas, para contemplar el silencio sin sonidos dolorosos, para encerrar en la mirada un pedazo de luz-cristal, para que me abrace otra piel hasta que se adhiera una propia. Epidermis; refugio y blanco, ropaje reversible para serenos y aconteceres, paradoja de la fragilidad y el valor curtido, pasadizo secreto a profundidades inquietantes y sangre palpitante. Luchas intestinas se fraguan en órganos públicos y privados. Vomito resabios empalagosos de adioses y bienvenidas, restos no digeridos de tiempos remotos e ignotos. Hay un sol en mi estómago queriendo ser corazón.

Combustión

2009-06-28T17:34:00.000-07:00

Monte Fuji, Japón - Katsushika Hokusai

Espesor de sarcófago, calor de volcán, erupción en la piel atestada de la sal derramada en inviernos y llantos continuados, cuerpo aderezado para el carbón, para el sol burbujeante, para este hervidero profundo donde se ablanda la voluntad con desazón. Una brasa aguda apunta mi sien izquierda, me amenaza; no quiero discutir y dejo que el silencio responda en misión diplomática. Una combustión viene en gesta independentista para una causa en peligro de extinción. Lava derretida, labia detenida y un encierro obstinado en aparecer sin invitación. La descarga irónica de un pulso con hipotensión, que imprime en cámara lenta momentos en blanco y negro, es la mecha que provoca una auténtica ignición, una combustión… espontánea.

Brevedad

2009-06-24T15:00:00.000-07:00

Esta brevedad me alcanza para un suspiro chiquitito, un respiro aliviado, un segundo resucitado. Un lacónico presagio vislumbra una pequeña llama debajo de una puerta entreabierta, suficiente para una cobija que arrope el vacío que dejó el miedo cuando escapó cortante a otra oscuridad. Escuetas brisas dibujan ventanas necesarias. Hablo en monosílabos evitando resbalarme en los mayúsculos grises. Reciclo gotas de llanto en las raíces desnudas de un limonero que me promete llevarlo al cielo para que llueva buenaventura. Y me devuelvo, a recorrer con pasos apagados la esquina donde duerme esta breve paz.

Imagen: Lotus Stem - Alan Buckle

Cosas Cotidianas - El Ataque de las Hormonas Ninjas

2009-06-21T08:57:00.000-07:00

Para mi amiga, la chica superpoderosa BOM-BOM, que me recordó que la vida está hecha de cosas cotidianas y que balancee tanta pseudo-filosofíia. Me dejó mensajes en cualquier medio disponible y me dijo que había tenido que remontarse a mis primeros post para terminar riéndose un montón con el cuento de la Sra. Amparito que cambió para siempre mi mojigata VIDA INTERIOR… Gracias Señora Amparito.

Yo nací un jueves en la maravillosa noche de un día de Octubre por allá en los 70 (lo de la edad todavía no lo supero), “asegún” los entendidos bajo el signo de Libra, así que para equilibrar la balanza heredada por el cosmos me dieron un montón de hormonas extra y unas de menos para así tener que pasarme la vida cual equilibrista improvisado del circo de mi vida.

El Clan de la Chinas (cuento aparte se merece el nombre) se había dado cita en la capital de la república; estos encuentros casi siempre se tratan de un 911 nostálgico (nos sale mucho más barato que sesiones infructuosas de psicoanálisis); alguna grita un “vamos a vernos” desesperado, se busca un día feriado, para las que trabajan como debe ser (todas, excepto yo, que vivo de la Providencia, desde que vi la luz al final del Túnel y me dije: tanto trabajar pa’ venirme a morir por pendeja, y reculé como cangrejo cegato), y acudimos las exiliadas porque “la vida es ahora”. Llegamos en avión, en autobús, en cola… con un plan desorganizado, las pilas desgastadas y poco presupuesto.

Había llegado con bastante anticipación para una entrevista que resultó equivocada, pero no me molesté porque me dio la excusa perfecta para ir y abusar de la hospitalidad de mi amiga Emperatriz Sabrina (pseudónimo inventado por mí en momento de ocio abundante). Había aprovechado para tomar muchos cafés, sola o acompañada, ver películas, leer libros, ver a algunos queridos amigos, hablar de temas espirituales, esotéricos y exotéricos, que deriva siempre en lo sexual por supuesto; tantra, mantras, sacerdotisas, brujas, santas, gurús, maestros, iluminados, locos; oriente y occidente, reencarnación y resurrección, etc…

Un día antes del encuentro había quedado en almorzar con un amigo en un reconocido centro comercial. Me arreglo el cabello, escojo el atuendo, hay un sol maravilloso, escucho musiquita todo el tiempo y salgo con mi mejor intención de tener unas horas felices de conversación, me enchufo unos audífonos con una canción sabrosa, la Vida es un Carnaval de Celia Cruz y nada… soy la protagonista de la película pues… cien por ciento actitud… voy brincandito al estilo de Heidi por las calles de Caracas, “abuelito dime tu, que sonidos son los que oigo yo”, para mí el tráfico inclemente de la ciudad era una sinfonía de ángeles que acompañaban a los pajaritos de Disney que me revoloteaban alrededor de la cabeza. Gracias a Dios no me puse tacones, porque el efecto no hubiera sido el mismo, con esos zapaticos casuales marroncitos pude hacer el “brincaito” casi igual que Heidi, y pasar las calles con una energía y rapidez muy, pero muy extrañas a mi cuidadosa meticulosidad para esos riesgos extremos. Y me decía, “la vida es bella”, Amalia Rosa (sobrenombre sacado de una canción del folclore autóctono nacional vernáculo de este país) tiene razón, yo soy feliz y no me he dado cuenta…. Tan bella mi amiga…

Llegué a buena hora para un cafecito previo al almuerzo en la panadería de siempre en la mesa de casi siempre. Mi amigo llegó puntual y me alegró un montón su presencia y compañía… y yo, que soy tímida para hablar con extraños, con los amigos hablo como guacharaca hiperkinética, le hablé del Kybalion, de la metafísica y astrofísica, Egipto siempre sale a relucir, software, desarrollo endógeno, y no sé que más, teníamos mucho que no nos veíamos… y me comí mientras tanto una bandejota de mariscos deliciosos. Mi amigo tenía que regresar a trabajar, como lo hace la mayoría de la gente sensata y razonable, así que nos despedimos, como 3 veces y yo decidí quedarme un rato a revisar alguna librería… ya a estas alturas había sentido un “bajón”, lo consideré normal, en vista a la fecha del mes… Revisé varios libros y me senté a leer uno en particular que me gustaría tenerlo (noten la entrelínea :-P), Hierba Mora de Teresa Moure… no me acuerdo qué decía exactamente, pero el tono de la lectura, más el tono de mis hormonas formó una cosa horrorosa en mi cuerpo que ni 3 tabletas enteras de chocolate amargo El Rey (otra entrelínea más propaganda gratis) con una jarra de café podrían quitar… y dije, me siento rara, mejor me voy…

El regreso… el regreso fue… un ataque despiadado de hormonas Ninja en todo mi pequeño y maltratado cuerpecito. El sol ya no estaba maravillosamente resplandeciente, me quemaba, los carros no tocaban sus cornetas armoniosamente, tenían una bullaranga espantosa, era una cosa personal contra mí, “los zapaticos me aprietan, las medias me dan calor”, y la bendita faja que se me ocurrió ponerme para disimular esos cauchitos incómodos que no salen sino con liposucción me estaba cocinando lentamente en vapor. El secado (planchado chino) de mi cabello se estaba “enchurruscando” con el sudor, gracias a Dios el rímel era a prueba de agua, porque mis aceites naturales estaban supurando una depresión en toda mi cara y era la modelo para un video del Payaso de Javier Solíz. Después del metro, me tocaba metrobús, ya la cara y la música habían variado, la cara era un cuadro tipo el grito de Munch y la música era un tango o bolero ranchero corta-venas, el glamour ya no importaba, me agarré el cabello con una pinza tipo doña menopáusica, y el mantra era: por qué me tuve que poner esta faja. Llegué a la parada en que me tocaba bajar y empecé otro mantra: Arcángel Miguel protégeme de los motorizados bandidos, protégeme, protégeme, protégeme… la cartera agarrada, casi clavada en no digo costillas, en un costado, las uñas encajadas en la mano y el mantra repetido…. Llegué sana y salva de los motorizados, pero no de las hormonas. Estaba tan aturdida que le estaba dando al botón de PARE del ascensor y yo decía por qué será que esta broma no sube, ¿estará malo?, la dañada era mi salud mental y física. Y así subí como tres pisos a pie hasta intenté de nuevo, me di cuenta de la brutalidad, y pude evitarme los sopotocientos pisos a pie hasta el PH.

Llegué al apartamento, saludé al amigo y compañero de tertulias y subí al cuarto de mi amiga, me tiré boca abajo en la cama, con los signos vitales apenitas… suena el teléfono… un mensaje de otra latitud, dimensión, época… llanto suelto… llanto, llanto, llantén… llovió duro… y diferente, epa!!! esto no normal!!!…hormonas malucas… bajé por café y chocolate que gracias a Dios había comprado… por lo menos calmó el llanto… si me ponen a escoger… prefiero el cólico…

Intemperie

2009-06-17T15:21:00.000-07:00

En Soledad II - Heleen Vriesendorp

¿A dónde llegaré con este sobrepeso? Arrastro los pies enchumbados de mareas rojas y la cabeza seca de visiones. Me chupo la lástima como un perro sus llagas. Asumo el abandono de trofeo hasta que lo reclame mi sucesor. Me burlo irónica cuando el espejo me grita mi verdadero retrato y me recuerdo, toda, completa.

Vuelvo a armar lentamente este rompecabezas. Miro de frente una calle ciega e insisto. Espero sentada, mareas y diluvios; anclada a lo que soy, rogando que sucumban los estorbos. Que nada me mueva, no. Que nadie me salve, no. Cuál miedo que yo no conozca; arma traicionera, apuesta riesgosa.

Voy mudando apegos como pedazos de piel después de intensas resolanas. Qué más soledad que esta desnudez invisible, ingrávida. Habrá mejor vestido para naturaleza tan irregular.

Y así, a la intemperie, hoy no doy crédito a las dudas. Una brisa piadosa descorre el velo de nubes que deja entrever los tobillos al cielo que queda todavía.

Alboroto

2009-06-08T07:10:00.000-07:00

Village Feast - Miguel Vivancos

Tengo un alboroto en el cuerpo, una suerte de circo ambulante, un prólogo efervescente y extendido, una alarma pegada, un recordatorio pendiente, un hormigueo fulminante, una intoxicación delirante, unas fiestas patronales.

La sangre hierve a cascabeles. Adolescentes estremecimientos recrean escalas de música y sismos. Gallinas punzo-penetrantes alimentan una epidermis extra-absorbente de buenos augurios.

Se siente un frescor de mentitas rodando a campo traviesa seguido de caravanas de besos embutidos en jalones de cabello, caballeros de tu cruzada. Ostentación de nuevo rico, derroche imprudente.

Se oye un barullo de trenes de ida y vuelta silbando un nombre propio en paisaje febril.

Festival de estrenos, funciones continuadas, alfombra roja, primicia, saga… Esta historia alborotada empieza aquí y termina en ti…

Insomnios

2009-06-03T06:32:00.000-07:00

Carrera de relevos II - Alfred Gockel

Tengo el sueño atrasado. ¿Y si me duermo y ya no estás? Maratón de insomnios te mantienen adherido a esta casa como alma en pena. Pupilas, pecas, costillas, anhelos; pegado vas al paso de soles y lunas, de joropos y tangos, en la confusión de horas locas, enamoradas, obsesionadas, subversivas, blandiendo banderas de amor y… ¿paz?; la paz que no esté a tu lado. Contigo la lucha–día–beso-cama–revuelo–revuelco, el llanto y el consuelo, el contraste, el “me duele”, el “no entiendo”, abismo y cima, abstinencia-borrasca-embriaguez, te quiero y no te quiero… las ojeras desnudas, el desenfreno, frenesí, lo contundente-rotundo-inminente, lo políticamente incorrecto, la carne impaciente. Contigo, el sueño demorado y la vida, cruda y prohibida.

Errante

2009-05-29T15:51:00.000-07:00

Phalaenopsis Little Sierra - Sondra Wampler

Aquí hace calor… El viento sopla para otra parte y yo estoy con ganas de bailar. Cada tarde me siento a esperar la noche que no te trae… Una ducha tibia me despoja del perfume que vestía para ti, rutina de cariño, que me toca, me moja, me quiere... quitar esta soledad de ti, esta angustia de vivir en un mal sueño, en una injusticia errante que me persigue todas las vidas y me mengua en las lunas… Conjuros de envidias me cayeron en mal día en que la razón, así como llegó, se fue, y tu memoria surgió implacable, te reconocí y te reclamé por todos los confines y en todas las lenguas. Muda de tanto llorar tu nombre en cada intersticio de posibilidad, regreso una y otra vez a mi condena. No hay árbol sin cartel, piedra sin remover, hospital sin revisar, morgue en pie; no hay muerte posible; mañana es resurrección, hasta encontrarte, no descansaré en paz.

Quedas Tú

2009-05-24T19:23:00.000-07:00

Dulce Abrazo - Christopher Grey

Mi pensamiento es una ruleta rusa; dispara flashes cegadores. Desaparece todo. Quedas tú.

El respaldar de la cama empapa mi cuerpo abrazando un atrás huérfano y al frente; adentro, me marcas tú. Y yo autografío esta obra, esta ejecución, este arte. En tu pecho mis senos describen órbitas… tatúo tu espalda con uñas que enconan cada poro dilatado con mi olor derretido… mis dientes dejan su presencia hambrienta en tu indefenso cuello…

Un llanto tibio provoca borrones. La tinta se descorre, yo me desdibujo… te quedas tú.

2009-05-22T08:22:00.000-07:00

100 gatos y un ratón - Vittorio Fiorucci

Esquivos momentos alargan espacios en alquiler, proponen sitios a catar. Hay una convocatoria obligada a junta de condominio para tratar asuntos de remodelación inminente. Se ofrecen promesas; misas y rosarios, ante el delicado asunto. Mediación diplomática de alto rango; magos, brujas, ángeles, políticos, celebridades, santos difuntos y alguno que otro en vida o en vías, retrasado en los anaqueles de alguna conspiración. - ¿será que existen muchos casos de posible santidad?- para tanta demora en esta época epis-global. Pedimos entonces que se precipiten milagros, y café, por supuesto Juan Luis; maná súper vitamínico para hombres de esta Era. A Dios rogando y con el mazo dando… parece no haber dejado ganas para la contemplación… el silencio es un vacío intrigante, las pausas quedaron atascadas en otro siglo, los mapas señalan destinos extranjeros donde se pierde la naturaleza, los laberintos internos son callados con sesiones costosas donde lo individual sucumbe a la sociedad y la autenticidad va directo a psiquiatría intensiva. El afecto se suple con carros último modelo, tecnología de punta y comida chatarra, la autoestima con cirugía, botox y silicón… (el chocolate no se los aconsejo, se va directo a la panza) y la competencia salvaje nos remonta a la época de las cavernas. Las quejas engordan actitudes que violan derechos humanos. La amnistía debe ser nacional. Lo concéntrico se dejó para el ego; ves globos en todos lados, peces, bombas, dirigibles, aerostáticos… ¡Autopistas, al cielo!. La época "Todo Portátil", listo para llevar y sin manual incluido me deja una resaca de ron con sangría barata rematada con cocuy. Este granito de arena se pierde ante la vasta playa, con la esperanza de cuando ceniza cantar así como Alejandro Fernández… lo intenté todo…

Cansancio

2009-05-13T10:02:00.001-07:00

Jovencita sentada - Egon Schiele

Este cansancio duele como sanguijuelas. Hiere la distancia sepia que amenaza deshacerse en centímetros, promesa vana; mentira blanca que demora el hundimiento inminente, que dilata la espera tácita acordada para la ingenuidad. Las ilusiones me deshabitaron; se desmoronaron predios inconclusos, endebles. Un reguero de escombros silenciosos, lacerantes, impávidos, presentes; monumentos a la hecatombe. Voy arrastrando hipotecas carnívoras, sosteniendo el ejemplo imperfecto, acumulando millas de equivocada frecuente. Tengo el cansancio fresco junto al añejo, la sonrisa hundida en una mordida, la tristeza encajada en una uña del pie, la mente vagabunda, los suspiros de rehenes, las manos adormecidas, los ojos sin señal, las intenciones confundidas, el verbo tartamudo.

Me deshago, me derrito, me socavo, y vuelvo a aparecer en el exilio, purgatorio. Hilachas hijas mías, pequeños pozos de dolor, piedritas pálidas preludio de desahucio y coma. Los ovarios me gritan -¡Mujer!-, y yo le respondo -¿Qué? -.

Contrapunteo

2009-05-10T18:49:00.000-07:00

Manos pintoras- M. C. Escher

Aquí en mi país, Venezuela, hay un canto popular del llano que se llama Contrapunteo y que consiste en cantar versos improvisados de cualquier tema. Yo lancé el párrafo 5 (que transcribo a continuación) de mi anterior post (Camino) y Diavolo replicó; gracias por la ocasión… he aquí nuestro contrapunteo… solo falta el arpa, cuatro y maracas…

¿Él? Él es una incertidumbre, un fantasma, una invisibilidad, un rumor antiguo, una leyenda popular, una predicción a punto de vencer, el arrebato de una sirena enamorada, una publicidad engañosa, un ovni, la lágrima de un ángel misericordioso, un personaje de ficción, el recuerdo de una mente amnésica, el bostezo de una hormiga bilingüe, una alucinación esquizofrénica, el destello de una bombilla antes de quemarse, una teoría no comprobada, un espasmo infinitesimal, un grano de polen albino, un código secreto, la risa juguetona de un hada bebé, una señal desapercibida, el rastro espumoso de una estrella de mar en fuga, el instante mágico de una fecundación, el orgasmo de una mitocondria, el aleteo número 1.000.000 de una libélula, el misterio insoluble de las líneas de Nazca, el testigo desaparecido y mudo de la creación del mundo…

“¿Ella? Ella es un oasis, es la primavera, cada gota de agua de un torrente de vida, el primer escalón hacia el paraíso, la forma corpórea de la felicidad. Es el ruiseñor que me despierta al alba. Ella es la pureza, la ilusión, la musa de mi esperanza, el catalizador de mis latidos, el detonante de mis sonrisas. Es el guardián de mis llaves, polizón en mis sueños, mi amuleto, mi por fin. Ella es belleza, es dulzura, es sentimiento, es verdad, es amor. Es la respuesta cuando no hacen falta preguntas, el primer rayo que atraviesa mis persianas, la nana que me acuna, el pecho que me mece, la brisa que respiro. Ella es un milagro, un cielo estrellado, una noche de pasión. Es el eco de mi risa, la tinta de mis versos, mi sombra, mi deseo. Ella es todo, ella es siempre...”

Camino

2009-05-05T07:48:00.001-07:00

Cantiques-IV- Marc Chagall

La lluvia trae un golpeteo rítmico. La madrugada vagó por sueños inconscientes que se cremaron con la luz tenue del amanecer. A la Tierra parece haberle dado indigestión y se escucha un rumor intestino seguido de una gran queja; -¿qué le estaremos dando de comer a esta Tierra?-.

La lluvia continúa acompañando mi camino, escolta imprevista para otra despedida temporal. Las gotas de agua que rebasan la exigua barrera protectora de mi paraguas desechable hacen un efecto doble, por un lado apagan algunas chispas de pensamientos revoltosos, y por el otro riegan algunas preguntas deshidratadas que parecen provenir de cualquier sesión de psicoanálisis o de algún aprendiz de filósofo popular.

La lluvia cesa, pero sigue el gris y el camino no se detiene a esperar por mis respuestas, me ofrece, como premio de consolación, una línea, a veces recta a veces curva, que no tiene marcada fecha de expiración.

De tanto en tanto, como un boletín informativo urgente, con efecto de flash, algo, me pregunta por ti. El interrogatorio de rigor, casi las mismas respuestas de mi parte, variando un poco el tono según el trazo hormonal del día. -¿Dónde está? ¿Quién es?-.

¿El?. El es una incertidumbre, un fantasma, una invisibilidad, un rumor antiguo, una leyenda popular, una predicción a punto de vencer, el arrebato de una sirena enamorada, una publicidad engañosa, un ovni, la lágrima de un ángel misericordioso, un personaje de ficción, el recuerdo de una mente amnésica, el bostezo de una hormiga bilingüe, una alucinación esquizofrénica, el destello de una bombilla antes de quemarse, una teoría no comprobada, un espasmo infinitesimal, un grano de polen albino, un código secreto, la risa juguetona de un hada bebé, una señal desapercibida, el rastro espumoso de una estrella de mar en fuga, el instante mágico de una fecundación, el orgasmo de una mitocondria, el aleteo número 1.000.000 de una libélula, el misterio insoluble de las líneas de Nazca, el testigo desaparecido y mudo de la creación del mundo, etc., etc., etc.

La madeja se extiende gustosa, con una sonrisa burlona de mis habilidades para tejer puntos que te representen en tan variadas condiciones. El camino se muestra paciente y con una paz proveniente de sus entrañas va dejando mensajes a todo su largo, reafirmándose, confirmándome, “Yo Soy el Camino, la Verdad y la Vida”. Y yo sigo jugando a encontrarte y no perderte más….

UTOPÍA

2009-04-27T13:11:00.000-07:00

El jardin del templo - Paul Klee

Mi vista no tropieza con nada hasta llegar a tu recuerdo. La luna que me visitó anoche dejó una inusitada marea intravenosa que cientos de hipocampos disputan en prácticas ruidosas. El cuatro, de cuerda y madera, acompaña al viento que silba intermedios melodiosos planificados por un Alto Mando, dispuesto a darme espacio y tiempo muerto, donde solo exista la Utopía.

Y de paso hay una golondrina, que ufana, hace acrobacias con el más impune descaro, y un cerro, padre de todos los verdes, madre de todas las raíces; envoltura primigenia y gallarda para un pueblo perdido en trampas de infelices.

T tú, latente, vivo, aquí, en mis ojos, cuando los labios levantan las persianas, cuando las manos buscan asir, las caderas danzar, las piernas abrazar, la pelvis encajar, los senos estallar.

Y tú, en el sosiego, en la lengua que saborea el nombre no dicho, la que cuenta de memoria tus cuevas cálidas, refugios permanentes, patrimonios de tu humanidad.

Y tú, dejando rastros de olores conocidos, pistas sin pérdida, huellas de besos levados espolvoreados con cacao.

Y yo, en el claroscuro, a pesar de que nunca antes ningún pincel me dejó pintar, dibujo a ciegas el retrato hablado de tu cuerpo.

Y yo, insinuación ondulante de torrente, vaciada… abandonada al antojo azaroso, incesante, desesperado, de tu piel.

Noche

2009-04-15T22:18:00.000-07:00

Amadeo Modigliani

A tí

La noche se luce en pantalla plana. La oscuridad acaricia cada pedazo de la habitación y se respira penumbra en tonos bajos. Una brisa templada entra autoritariamente por una salida de emergencia adueñándose de mi pecho. El destierro pidió permiso de ausencia y me tocó sustituirlo.

Mis labios muerden sensaciones, catan sudores en recuerdos añejos, humedecen inquietudes adormecidas en pijamas cotidianos, purgan el Verbo de comidas prohibidas aderezadas con adjetivos innombrables.

El tiempo me hace guiños desde un cronómetro atascado. Hay una amenaza de llanto que se diluye con cada sorbo de alcohol. ¿Será que me estoy poniendo vieja?, -antes, lloraba al tercer trago-. ¿Será que me estoy secando? Llovizna la entrepierna en baile descarado que no sé dónde aprendió. Hablan mis manos en lenguaje de señas con mis adentros, introvertidos, impúdicos; pretenden descubrir nuevos mundos, nuevos puntos; llevarme a la paz en cónclave extraordinario, pero primero el caos; efervescente, instintivo, inevitable. Los ojos luchan contra mi voluntad; si los cierro será la oscuridad, ese límite insondable que duele despacio y tortura a cuenta-gotas cuando una se acuerda del ayer. Pero en ese vacío se desmaya igualmente cualquier razón en do mayor. La falta de luz mueve y remueve “tempos” dados a consignación; largo, adagio, andante, allegro y presto; sin orden ni horario en manos de niña ávida y curiosa como si le hubiesen dado a probar cualquier software privado y sospechoso.

La resistencia se ve sometida ante la vislumbre de tu cuerpo en mí.

Silencio

2009-04-11T14:55:00.000-07:00

Lilium-Casablanca-Sondra Wampler

El silencio desaparece cada mañana; se esconde en el segundero de un reloj caduco y desvencijado que tose las horas con senilidad. Juega conmigo a las escondidas, se duerme al terminar de contar “uno” y me deja perdida detrás de un chirrido. Me evade en las esquinas y alarga incertidumbres; hace que me vea y me reconozca, obligatoriamente.

El silencio provoca encuentros causales cronometrados y desencuentros desafinados, ascuas y náuseas, todo convergiendo en mi. Me repite necesidades evidentes en días feriados, convoca búsquedas frenéticas en espacios virginales, desgrana penas rojo granada.

El silencio aniquila espacios inoportunos, rebana pistas inconexas, arrastra señuelos de profecías deshabitadas. Me grita alientos sordo-mudos; pide paciencia perpetua, exige fidelidad ígnea, clama complicidad sanguínea.

Muerdo el silencio en la distancia, mendrugo glorioso que apacigua la sed - ¿fe?-. El silencio permanece en la espera.

¿Quién Soy?

2009-04-01T13:14:00.000-07:00

Fenomeno-de-olas-sin-viento-1977 - Paul Jenkins
¿Quién Soy,

Si yo estoy a la derecha y un infinito desfila a mi izquierda antecedido por puntos suspensivos siguiendo una línea paralela más allá de cualquier imaginación...?

Extravío

2009-03-24T13:13:00.000-07:00

Desnudo reclinado - Edgar Degas

El extravío es un lugar más allá de ningún horizonte.

Al extravío se llega después de una cantidad inexacta de vueltas no demarcadas, donde se deshacen los pasos y desembarcan optimismos.

En el extravío convergen amnesias de vidas en profusa regresión, juegos de memoria que no coinciden, castigos arbitrarios de ruleta rusa.

El extravío es aquí, dentro, allá y afuera; todos los sitios siguientes, todas las oscuridades redondas.

Regresar del extravío, ovillo de noches sonámbulas, entramado de ramas ignotas; no deja espacio a segundos alientos.

El extravío está aquí; conmigo.

No se nadar

2009-03-13T14:04:00.000-07:00

Monje a orillas del mar 1809 - Caspar David Friedrich

Yo se lo que viene y no me gusta. No sé nadar. El mar siempre me ha infundido un respeto cercano al miedo; una confusión extrema de virtud, emoción y sentimiento. El agua es demasiado libre, inmensamente profunda. Los misterios en esas aguas, más densos, más desmedidos; los enigmas se reproducen como algas. Y esa calma. Una tranquilidad intrigante de siglos de formación, un silencio de burbujas y estelas de colas. El pez grande, el pequeño, la cadena alimenticia, las ballenas queriendo enseñar prehistoria, las tortugas descubriendo secretos anti-envejecimiento. El “surf” debe ser buena terapia para las pesadillas de olas inmensas.

Se a lo que me enfrento. De noche, de madrugada, totalmente expuesta, se aprovechan de mí. Si giro de mi posición habitual y quedo de espaldas, siento un murmullo lejano de sonidos que no distingo; una jauría, parece, pero no se de qué. Jauría de lanzas, cuchillos, ahogos, murciélagos, cuervos, tinieblas, llantos, dolores. También escucho mi voz de medio lado, en penumbras, temblorosa, recitando mantras en espiral desde mis laberintos internos, tratando de imprimir fuerza y sentimiento a un cansancio invasor y ambicioso.

Conozco las causas del hundimiento, lo que no representa ventaja alguna, no infla un ápice el ego que seria mi salvavidas. Un ego salvador! El colmo de la vanagloria. Ese inútil conocimiento sólo me permite flotar con el cuerpo extendido hacia abajo, ladeando de rato en rato la cabeza para soltar un suspiro de ballena. Nubes espesas taponean de envidia un cielo envuelto en señales para eruditos. El faro fue reventado por las voces de las sirenas queriendo llevarse definitivamente a los hombres de mar; y desde que no nos vemos, ningún hombre me mira igual.

Las horas de fatiga vuelven temerarios los instintos, quitan importancia a las medusas, imaginan epitafios heroicos, distribuyen vagas experiencias en herencias no notariadas. Flotar “boca abajo” deja libre el albedrío, “boca arriba” al destino. Yo no se nadar.

Tiempos

2009-03-04T06:47:00.000-08:00

Reloj en el museo D'Orsay - Christian Peacock

Hay cosas que pasan en la vida que susurran secretos, que juegan a las escondidas, que piden pausas largas en tiempos inventados, que requieren horno precalentado o fuego lento, que se les de vuelta de tanto en tanto con interés auténtico, con ansia diletante. Se hacen esperar, como la salsa de tomate, no son aptas para impacientes de siglos apurados donde se bautizó el estrés, la comida rápida y el sexo sin preámbulos.

Quise escarbar antiguos hombres mientras podía alcanzar a montarme en los nuevos tiempos. Me ganó la razón en una época sumisa a una aldea inclemente contra pasiones propias, ocultas bajo un manto de normalidad aparente, acallando deseos íntimos, vulgares, atentado a todo mandamiento tallado en piedra.

Los relojes requieren nuevos espacios, buscan geografías en alquiler, sin intermediario. Parece que tuvieran el poder y aún así regatean. Saben su negocio, conocen su naturaleza. Piden adelantos a diestra y siniestra, sabiendo que hay gente dispuesta a pagar el precio. Y también se calibran… esperando que sea el tiempo de esos otros, esos viajeros despistados, amnésicos crónicos, rebeldes innatos, empíricos de la vida, ingenuos caminantes; seres que despiertan envidias porque sí, porque el solo hecho de su manifestada presencia, casi etérea, casi humana; amarga a los oscuros, rencorosos, a aquellos que optaron por la pleitesía corporativa, por el capitalismo malsano de bajas pasiones y malas intenciones, por la competencia desleal en lugar de la olímpica, por la supervivencia en solitario, que no en solidario; aquellos seres, clones de la ambición que acaparan Todo pero al final no les queda Nada… Generosos se pasean los minutos en las barbas de esos seres, esos otros que no se conforman con el solo respirar, sino que se van convirtendo, como por arte de magia, en todo lo que los rodea y que los acepta, y así son únicos, no por su individualidad sino por su totalidad.

Parece el tiempo, harto de que traten inútilmente de encerrarlo en artefactos de modelos variados, según la época y estilo, querer engullir mundos a su personal antojo, con bulimia frenética y expulsarlos luego, por desabridos o pasados de cocción. Piden los relojes al Creador, que su tiempo se mida con balanza.

Loba

2009-02-04T07:30:00.000-08:00

Corazón a corazón - Teri Sodd

La brisa que provoca el aleteo de una robusta paloma viene a distraer un pensamiento “ensimismado”. La misma fuerza que vuelca mis ojos a un interior profundo y denso, misterioso y delicado; hace que perciba un alrededor "magnificado", un pedazo de vida normal con olor a café y a cachito de jamón con un lente de aumento para sensibilidades extraviadas. Se produce en mi percepción un incremento dimensional… me vuelvo… loba. Para voltear sigo mi olfato, sea de día o de tinieblas, que me señala los caminos, delimita los senderos, advierte peligros y encuentra alimento.

Hace varias lunas me escapé; me perdí en un intento de ser cartógrafa, filósofa práctica, hippie extemporánea, un personaje de Verne, una carabela de Colón. Me conozco a la perfección la “o” y la “u” de tantas vueltas a través. Hubo y todavía existen sabios que me acompañan sin yo saberlo; me prestan espadas, pensamientos y palabras contra potentes demonios y ruegan porque pueda exorcizarlos sola.

Hay promesas que se desvanecen en el útero, se atrofian esperanzas de vida, se abortan accidentes de una naturaleza “caprichosa”, una falla de la Perfección misma… qué quedará para nosotros…

En el camino se enderezan las cargas, dicen; y yo, asumiendo el papel de abogado del diablo, replico, “árbol que nace torcido”… “nunca su rama endereza”, esgrime con ironía un buitre que retoza alrededor.

La nariz me señala absolutas soledades, vastas depresiones y dos niños abandonados, como para amamantarlos y fundar una ciudad.

Inconcluso

2009-01-28T08:00:00.000-08:00

La espera 1885 - Sir Lawrence Alma-Tadema

Una incómoda continuidad extiende una trama incompleta. A Blanca Nieves le toca esperar...

Volver

2009-01-11T10:00:00.000-08:00

Composition-with-Yellow - Paul Klee

Nunca “volver” tuvo tanta resonancia. El verbo se explicó extensamente, con ejemplos varios y un caso de estudio. El silencio que me abarca por momentos, que asalta sin previo aviso, que envuelve orondo como espesa bruma, que cae como impredecible aguacero tropical; es cómplice fiel de explicaciones sutiles, redondea ideas decimales, apacigua viejos insomnios, aviva calideces desamparadas, despierta apasionadas esencias mías, descubre mágicamente pasajes escondidos, deletrea dulcemente nuevos alfabetos, hace de nodriza de malcriadeces desubicadas y preña de sueños múltiples mi almohada.

De repente me vuelvo a sentir de esa extraña manera que me es familiar. La sensación se transforma en bálsamo misterioso, antídoto contra malignidades internas y externas, aceite resbaloso para malas intenciones y bajas energías; y milagroso ungüento para nuevas fortunas. La rebeldía se regenera como poderoso virus de los desposeídos; enciende el ahora penúltimo carbón, por meses desahuciado.

Vuelvo a conjugar mi existencia en tiempo presente, a pedir sin vergüenza auxilio a los símbolos, a interpretar sueños a mi antojo, a sopesar prioridades en balanza propia sin atender a regulaciones estatales, a afinar el ritmo de pies-caderas-senos a golpe de brisa, a responder diplomáticamente verdades contundentes en conversaciones conmigo misma, a pasear sonrisas de voluntaria y emitir carcajadas al portador –sin fondos-, para que reboten en cualquiera. Me dispongo otra vez a dormir, cual chica fácil, sin ropa interior.

2008-12-29T19:28:00.000-08:00

Improvisación nº23 - Wassily Kandinsky

No me molesto en contar los días, en este espacio descalabrado se esparcen, big-bang de un reloj de arena que deja granos por doquier, por cada esquina mal ubicada de mi “un cuarto” de habitación. Encuentran los gránulos terreno ideal en mi cama, para detenerse a formar huellas en este malogrado cuerpo, subrayado de imperfecciones indelebles.

Pido calma a la paciencia que amenaza con irse, con sobradas razones, y sustraigo posibilidades remotas de una banca de fe en quiebra. Compruebo que los instintos funcionan en modo automático cuando la voluntad está en rehabilitación. No objeto las verdades que he resumido y asumido; sé que son tales, sólo que no me funcionan y entonces se abre paso a una derrota que se lleva el crédito al final del día. Una recompensa se vislumbra lejana para el día en que funcione la magia; siempre va a ser un "hoy" que destierre todo pasado y perpetué el resultado.

Desobedientemente dejo de hacer la tarea de sacar lo bueno de lo malo y me limito a observar lo que pasa a mi alrededor, pues el ánimo no da para proactividad organizacional ni prédicas insustanciales de autoayuda improvisada; simplemente no me convenzo. De vez en cuando, si siento la cara muy acartonada, ojos y labios congelados, peligroso síntoma de hipotermia; me olvido de mi y pienso en los demás, e inmediatamente el monitor oscila un hálito.

Ya me conozco de memoria el juego de la zozobra, así que se lo sigo, sin chistar, retando límites, propiciando encuentros cercanos con inframundos recién descubiertos… Por allá, cuando me acerco más de la cuenta a una trampa fríamente calculada, escucho una voz interna, determinante, que dice que todavía faltan partidas. Se termina el juego, por hoy, y yo, que he aprendido a burlarme de la mentira concluyo con una voz impostada, como quien busca ahuyentar ladrones nocturnos con algún arte marcial que aprovecha la fuerza del oponente; “el que ríe de último, ríe mejor”.

Carrusel

2008-12-10T07:23:00.000-08:00

Carrusel-Michel Pilon

No tengo alegatos contra la locura que me invade cuando silencio los pensamientos, eternos chillones confundidos, y doy permiso al sentir que empieza por los ojos, que mimetizan primero un mar bravío y después un lago místico. Ajena al ambiente de una realidad eludible, en proporción directa a una mente volátil, se despliega una sonrisa que va a dar a un vientre casi olvidado a fuerza de una distancia, que obstinada en separar por naturaleza, produce el efecto contrario por gracia concedida; y se pone a jugar, como en otros tiempos, al "sube y baja" con tu cuerpo entero. Unas monedas devaluadas, que nunca llegaron a ser ahorros, hacen girar un carrusel una y otra vez por tu boca, conejillo de indias para experimentos de resistencia a fricciones constantes de mis labios y dientes, insaciables crónicos. Caballito lento, rápido, lento, lento, más... que no me quiero bajar, que me cuesta encontrarte, que esto no pasa todos los días, que el dulce no me empalaga y mañana me inyecto la insulina, que hoy eres tu y no tienes fin si yo no quiero. La rueda promete un viaje a las estrellas y yo escojo invitarte a mi cielo particular para mostrarte en cada estación un sitio oculto que conforma la clave para llegar a mí. ¿Aceptas?

Loca Tranquilidad

2008-10-21T19:39:00.000-07:00

Tranquilidad - Stork

Me preguntó de qué vivía, si de sueño; debí decirle que lo estaba intentando pero que mucho dormir me afecta el metabolismo. Le hablé de alquimia y me dijo mentirosa indirectamente, entre chistes. Le comenté que no me refería precisamente a los metales y me llamó bruja, le contesté, -de las buenas- , me dijo, -bruja al fin- ; le expliqué mientras me explicaba a mí misma que mi trabajo era practicar, entre caritas y risas, y me dijo,-envidio tu tranquilidad-, le contesté, -No se crea Doctor, a veces, los momentos de CORDURA pueden TORTURAR-.

Vida

2008-10-14T17:01:00.000-07:00

Vestigios atavicos despues de la lluvia 1934 - Dali

¿Qué es esto?, ¿de qué se trata?, me pregunto cada tres días, luna de intermedio, como si mi nombre y apellido no me sirviera de identificación ni de razón. Los trancazos son leves para mí, lo admito, como si sintiera que conmigo se hizo una concesión, especial por supuesto y como para presumir de redundar. Sin embargo, la lluvia me moja igual que a cualquier otro ser humano, lo comprobé ayer, solo que de abajo para arriba, en vez de sacarme el lodo me embarra, … que mis pies sientan cómo es hundirse en el lodo pero conservando el secado de cabello perfecto, de peluquería, para que la cara que das sea el ánimo que le falta al cuerpo; la sonrisa congelada por la brisa y por la fuerza de voluntad; la terquedad ante la adversidad es el cayado que me saca del barro; qué mejor que una sonrisa congelada y unos dientes rechinando citas del Libertador… si la naturaleza se opone… lucharemos contra ella y haremos que nos obedezca. Ha de ser algo importante esto en que estoy metida, en que estamos todos metidos… ha de ser importante esta vida…

2008-10-02T19:32:00.000-07:00

Sin Titulo 1975 - Antonio Otazzo (Venezuela)

ROSALINDA
Ernesto Luis Rodríguez
Zaraza, Guárico, 1916 - Caracas, 1999

Venezuela

Me voy con la tarde linda

redordando a la mulata.

Un soplo de brisa ingrata

de la copla se me guinda...

¡Se llamaba Rosalinda!...

Un romance del jagüey,

que en este llano sin ley

se prendó de mis corríos,

y entre amores y amoríos

me la robé de un caney.

Tenía los senos bonitos

como las rosas abiertas;

su voz en las cosas yertas

fue como el sol de los mitos.

Era apretada de gritos

cuando la tuve al encuentro;

pulpa de amor era el centro

de sus pupilas saltonas,

como las frutas pintonas

que dicen mucho por dentro.

Vino un joropo llanero,

se puso lindo el caney.

Yo jugué mi araguaney,

mi cobija y mi sombrero;

perdí todo mi dinero

–me quedé sin un centavo–,

y para sacarme el clavo

con los nervios amargados,

en la ley de un par de dados

se la jugué a un indio bravo.

Se amontonaron los peones

para ver quién la ganaba;

cada fibra me saltaba

de los soleados pulmones;

se ovillaron mis canciones

en los silencios ignotos,

y dije entre sueños rotos:

"voy jugando a Rosalinda",

¡y el dado en la noche linda

me devolvió mis corotos!...

Sabrosa la copla... como para declamarla la tarde precisa en una se vaya entre "sueños rotos", sin un centavo y con un solo tiro...

2008-08-27T15:09:00.000-07:00

PAGINA UNO

Libro de caja-Sondra Wampler

La página espera callada la crónica de un día anunciado, de un miércoles atravesado y destinado en todos los calendarios, así como el día espera la marca de la "X" en pasado inmediato, medalla de buen comportamiento, trofeo a la constancia por los siglos de los siglos. En tanto, el porvenir espera un buen dibujante o escribiente, con lienzo improvisado o lápiz labial , que le saque el jugo a la vida que trae por encargo de alguien cuya voz repica en todas partes y en cada uno, y cuyos mandatos son órdenes exactas e ineludibles, para bien o para mal, uno escoge.

Ser, permanecer, fluir, existir, pululan en breves anécdotas de la vida que solo quiere que saquemos la moraleja como tarea de cuarto grado, para poder pasar a palabras mayores, a diplomados becados por el cielo desde antes de nacer, que confirmen su concepto, que expandan su ideología, por todos los confines y comienzos.

Vaga la mirada y más atrás voy yo, con lápiz, cuaderno, borrador, sacapuntas, grabadora, cámara, intención; que la página espera.

PAGINA DOS

Sebastiana-Stephen Hender

La brisa me llama bajito por la espalda, sopla por la abertura del vestido y responde -presente- mi pecho, como buenos soldados cuando apremia la acción. Mi cuello conoce el juego y pasa el mensaje por la columna a las nalgas que quedan inmóviles por la descarga, se recuperan gritando una grosería y diciendo -esto no se queda así- cosquillean el bajo vientre con efecto de mil plumas trabajando en modo placer extremo, haciendo que muslos y labios se entreabran sigilosamente como quien no quiere la cosa.

El postre se confabula; pícaro, sugestivo, malicioso. Sin más remedio agarro la fresa con chocolate que lo corona y con evidente cara de culpable la muerdo sin compasión; la lengua, juez inclemente de supremas tentaciones, tampoco perdona el chocolate que escurre deliciosamente por los dedos. Mi boca impaciente se apodera del último pedazo y me voy... con un suspiro irreverente que dibuja en el aire un agradecimiento público; sin dejar propina...

Dos

2008-08-20T20:10:00.000-07:00

Parejas abrazadas 1903 - Gustav Klimt

De mis ojos sale la evidencia, cada paso destila la necesidad, se me queda pegado en el pecho el nombre que gritan las noches, me seduce el olor de la distancia que recorren mis pensamientos hasta el más leve murmullo de ti, me visten las evocaciones cada mañana con el desgarro con que me incendias por dentro. Esto, que soy, te reclama, inconsciente, testarudo, loco, aún silente el aliento deletrea tu cuerpo, y no hay letras mudas sino una redundancia viciosa, un desafío de supervivencia, una sed sospechosa de enfermedad crónica y mortal, una herencia marcada con letra de destino en cada célula perenne que desmiente el azar y me contradice a mi y al tiempo. No hay realidad que aguante el peso de este ensueño, que desbarate este hechizo, que quepa en mi, que cuente más allá de dos.

Un Lugar en el Tiempo

2008-08-06T13:08:00.000-07:00

La dama de Shalott 1916 - John William Waterhouse

A cada momento parezco sucumbir al tiempo que se presenta por delante, retador, desafiante, simplemente tal cual es, así yo me empeñe en definirlo, en etiquetarlo; se escapa de las manos, como el agua, que cuando se estanca, se enferma, bólido cliché huido de perplejos labios en momento trascendental. El tiempo simplemente es, y ese “es” me cae tan mal como cuando veo un pajarito procurándose su nido o un gato durmiendo la siesta, pero sobretodo cuando me veo a mí intentando ser, que se me vuelve tan difícil, siendo que debe ser sencillo desnudarme, y no es el cuerpo lo que tema mostrar sino la fragilidad de algo que ni siquiera se puede romper porque no se toca. He ahí mi locura, he ahí el tormento de un segundo y la claridad de otro, he ahí la urgencia de una soledad egoísta que no me ve desnuda y no puede lastimarme. Y el desahogo busca vías de escape, calles ciegas, carreteras sin retorno, linderos desconocidos, un lugar para perderme y un mapa para encontrarme; el sitio donde pernocten mis desquicios sin desconocidos acechando prometiendo falsa salvación, donde la desnudez se pasee campante y beba vino en la mañana, a las 6, y café a las doce de la noche, donde mi ánimo se retrate a su gusto en sesiones no programadas, donde las ansiedades no engorden neurosis, donde no se hagan nudos en la garganta, donde las posibilidades no tengan recesos, las sorpresas se hagan evidentes y las alegrías se recojan bajitas, donde no haya resignación posible ni rendición válida, donde todas las oraciones sean respondidas personalmente en perfecto castellano y la paciencia desaparezca con alquimia.

Límite

2008-07-26T15:56:00.000-07:00

Corteza - M.C. Escher

¿Cuántas tazas de café caben en un riesgo?. ¿Cuántas tazas se necesitan para adormecer pensamientos inquietos, locos, lacerantes, inútiles a una existencia fuera de su circunscripción?, o ¿cuántas para exaltarlos, embullarlos, retarlos a que aparezcan y siembren cizaña, exploten confusiones, enreden situaciones, rompan vínculos-neuronas?. El límite se extiende incalculable, indefinido, paralelo a la sombra del tiempo, ausente de espacios infértiles, de argumentaciones insignificantes; se distiende a su gusto viajando en sondas que exploran un más allá, va y viene exento de cualquier preeminencia orgullosa y escandalosa, superada siglos atrás, paseando su esencia en pasarela pedagógica ante un simple mortal bien definido, por su desconocimiento, por los abismos que apenas temerosamente logra palpar con su vista sin atreverse a sentir en su vastedad. Esos vacíos, como minas antipersonales, que ya sea aquí o en la próxima esquina te dejan mutilado de principios y claramente aceleran el fin. En ese intervalo angosto, de incertidumbre, donde la zozobra aletea a imprevisto antojo de embarazada, mimada y caprichosa, las manos se hacen inminentes, hacia el cielo o hacia el pecho, implorando el verbo que se haga pie.

Amaneciendo

2008-07-16T11:50:00.000-07:00

Female Figure with Head of Flowers(1937) - Salvador Dalí

Sólo me sale un pequeño hilo del lado izquierdo de mi pecho, intento soplar (pensar) más fuerte para que siquiera parezca serpentina y el monitor oscile como es debido mi nombre acércandose a la máxima puntuación en un exámen final que estoy a punto de reprobar. Truena el cielo en arrebato ostentoso que quisiera imitar cuando llegan los demonios a buscarme. En vano cierro los ojos para borrar todo vestigio de mi en un aquí y ahora recurrente; todas las veces que amanece sigo siendo yo la que despierta.

Ruido

2008-07-06T15:39:00.000-07:00

Fiesta salvaje I - Alfred Gockel

Todo a mi alrededor son ondas, sonoras, estruendosas, ardientes, envolventes; colores vivos que chillan en todas las lenguas y se columpian en neuronas atontadas. La parafernalia carnavalesca se trasmite, desde la cabeza, en remolinos convexos de ciclos infinitos que predicen un ahora en infinitivo bullarangoso. Un festín de psicodelia extrema une, en un socialismo de nueva era, los sentidos existentes. Haces de luz multicolores, reminiscencia de los ochenta, electrónica de los noventa y libertad del dosmil claman por atención, distracción entremetida, malintencionada y alevosa contra votos de silencio que empiezan, cual dieta, cada lunes y no llegan a mañana. El observatorio predice el mismo tiempo para después. Yo, que no desciendo del salmón, preparo bombos y platillos, y me uno al circo en afán de no perder el verde que traerá la calma.